Duelo de Escritores

Tema da Rodada

2009-11-02T10:09:00.001-02:00

Tema dessa rodada: Gárgula.

Textos postados até dia 6.

Valendo!

Comunicado aos leitores

2009-10-21T22:32:00.001-02:00

Leitores e amigos, temos um comunicado importante a fazer a todos que acompanham o Duelo de Escritores. No dia 1º de novembro, o Duelo de Escritores completa 2 anos de existência, com grande produção literária e experimentações das mais diversas formas. Nestes dois anos, as regras passaram por melhorias, todos aprendemos muito com nossos escritos e o Duelo evoluiu como um todo.

Agora, o Duelo de Escritores passa por sua maior transformação desde sua fundação. Os duelistas Félix Rosumek e Thiago Floriano se desligam da equipe inicial do projeto. A decisão foi tomada por eles, que vinham tendo dificuldades em conciliar vida profissional e o cronograma puxado de produção do site. Queremos agradecer por todo o tempo em que escrevemos juntos e nos divertimos, lembrando que sempre serão parte importante da história do projeto.

Mudanças

Por isso, esta rodada não terá competição aqui no Duelo. Ela será utilizada para aplicarmos as mudanças que se fazem necessárias para mantermos o projeto afiado mesmo com a saída dos dois integrantes. No dia 1º de novembro, data em que comemora 2 anos, o Duelo de Escritores volta com tudo, já apresentando ao público os dois novos Duelistas que passam a fazer parte do projeto.

Outra mudança é a de servidor. O Duelo deixa o Blogger (endereço blogspot.com) para ser hospedado no Wordpress, servidor mais prático e confiável. Para quem acessa o site pelo endereço www.duelodeescritores.com não muda nada, ele continua valendo. A outra opção é digitando o endereço completo: www.duelodeescritores.wordpress.com.

Durante a semana, apresentaremos os novos integrantes e migraremos todo o site para o novo servidor. Fiquem ligados, boas leituras e continuem votando!

Recado

2009-10-21T21:03:00.002-02:00

Aos leitores, duelistas e amigos,

O Duelo de Escritores se aproxima de seu aniversário de dois anos. Ao final desta segunda etapa teremos mudanças por aqui. O Fábio ou a Marina em breve postarão mais detalhes a respeito. Por hora, adianto que as novidades virão na rodada comemorativa. Para preparar a casa, estamos estendendo esta rodada. (Na verdade uma microfolga de uma rodada). Portanto, o novo tema será postado apenas no dia 1° de Novembro.

Antes disso, no entanto, já postaremos mais novidades. Fiquem ligados. (ou assinem o RSS :) )

Votação - Despedida

2009-10-16T18:50:00.002-03:00

Está aberta a votação até o dia 20 de outubro.

Participe deixando seu comentário neste tópico.

Abraços.

Prelúdio da aceitação

2009-10-16T18:44:00.003-03:00

Estás presente em mim,
mas de um jeito diferente.
Já não pesa ante meus olhos
cada história comovente.
Se és linda lá fora,
também o és em minha mente.
Cada palavra que te escrevo
faz sentido de repente.
Mesmo tempo que te afasta
é aquele que se sente.
Sorte não reclamo
mesmo te vendo ausente.
E o destino que, hora choca,
noutra se mostra clemente.
Logo céu se abre,
indubitavelmente.
O que é lembrança triste,
apague piedosamente.
Se outra chance não demora
a pairar em minha frente,
vejo e sinto que és passado e,
assim sendo, agora deixo-te ir
(sutilmente).

"Faixa bônus" (ou: o texto que seria postado caso o de cima não fosse...)

Epitáfio
Aqui jaz alguém que observou e registrou,
mas nunca esqueceu de interagir

(sem título)

2009-10-16T11:27:00.000-03:00

Despeço-me e (des)peço-te: pare (não dispare, não repare). O primeiro passo depois do adeus não é o fim: é o começo de uma nova despedida.

De deuses e adeuses.

2009-10-16T09:59:00.001-03:00

Um adeus nunca é a deus. Seja pela improbabilidade da partida ou da prévia chegada. Seja pelo nunca ir ou pelo nunca ter estado, a deus não há adeus. Os adeuses são todos ateus, independente da crença de quem os dá. Como se no adeus não se precisasse acreditar em mais nada, além do próprio adeus. Nele, acredita-se piamente. O temos ali, à frente, provado, escarrado e escrito. Ou acenado, lacrimejado. Mas o adeus o temos ali.

Mas logo, o próprio adeus dá adeus. Vai-se. Não temos nada mais, então, no que acreditar. Exceto, talvez, que inventemos algo. Porque os adeuses são breves e efêmeros como nós. Talvez por isso acreditemos tanto neles; para que possamos acreditar em nós mesmos. Os adeuses nos são muito mais próximos que os deuses. Os adeuses são nossos; e como nós. Imagem e semelhança, diríamos, se não o tivéssemos dito antes a outro que não ao adeus.

Nem por isso nos despeçamos dos deuses. Mesmo porque, visto que a eles não existem adeuses, seriam estes desnecessários e insignificantes. Os adeuses, digo. Há algo no adeus que escapa mesmo a deus. É ao adeus que estendemos a mão e acenamos, cabeça erguida em felicidade ou tristeza. Só quando o adeus se vai é que baixamos a cabeça e nos recolhemos a nós mesmos, rememorando, lambendo as feriadas ou saboreando um passado recém saído da pupa do presente.

A deus dá-se o contrário. Quando está presente — se alguma vez esteve, e deve ter estado, se não mentem os dois pelados em torno da árvore das iscas proibidas — é que baixamos a cabeça. Não há acenos, estender de braços ou olhares elevados. Há silêncio e olhos ao chão. Como procurando por algo que emane lá de baixo, que lá se esconda, e que nos atrai ainda mais quando contrastado pela presença divina. Só tornamos a erguer a cabeça quando deus se vai. E tornamos a erguer o braço, seja para baixá-lo com violência, seja para apontá-lo a alguém, seja para buscar algo que pareceu-nos extraviado de repente. Jamais em adeus. Porque o adeus é nosso para darmos a quem quer que seja. Exceto a deus, que ele, a nós, o deu muito antes.

Suprema hipocrisia

2009-10-16T03:09:00.001-03:00

Este é o texto que eu jamais escreveria. Porque, ao chegar o momento final, não me importaria coisa alguma deixar algo para o que viesse depois. Não passaria de um agrado momentâneo enquanto a mente ainda funcionasse. À posterioridade, que se dane.

O pensamento sobrepuja os desejos. Muito se fala de como a racionalidade pode ser devastada pela emoção. Mas pouco sobre o caminho inverso. O raciocínio pode mudar as emoções. A objetividade pode sobrepujar a subjetividade. A razão pode matar a emoção. Como se houvesse alguma realidade nesse dualismo artificial. Pensamentos podem sobrepujar outros pensamentos, e pronto. Sejam pensamentos sobre a vida, o universo e tudo mais, ou pensamentos de te amo e te odeio.

Faz muito tempo que uma trilha alternativa foi tomada. Não foi na filosofia tradicional, não na leitura de tomos complicados, ou no diálogo com pares em um nível superior. O estranhamento nasceu em algum ponto além-lembrança. Desde a mais remota evidência da arqueologia pessoal, havia alguém que voluntariamente se afastava. Que se saturava de companhia, fosse inconveniente ou dos mais queridos amigos e parentes. Aquele pequeno ser que, na hora do sentar à mesa nas festas, pegava seu prato e ia sentar em algum canto afastado. Não por exclusão. Não por antipatia. Apenas por vontade.

A dúvida sempre esteve ali. Afinal, aquele que a tudo questiona, não deixará de questionar a si próprio? Evasão? Fuga? Medo? Ou diferença? Em um sistema complexo como uma mente humana, nunca há desvinculamento de conceitos. Há uma fonte, mas ela se perde em meio às suas consequências. O produto final é a diferença. O estranhamento. A misantropia egoísta e elitista que gera o senso de desajuste. Esnobe, em aparência. "O intuitivo sensitivo pensador julgador irradia uma aura de segurança que pode ser tomada como simples arrogância pelos menos decisivos, mas tem origem em sistemas de conhecimento especializado que começar a ser construídos cedo". Psicologia jungiana. Citar um nome conhecido sempre reveste com uma aura de autoridade a declaração de conhecimentos pré-adquiridos.

Para o observador, não há sentido em um monólogo intrínseco se não são feitas relações com o mundo exterior. Uma pessoa só interessa a outra pessoa quando serve de reflexo a si mesma. Hei de me prender a esta limitação em meu epitáfio imaginário, pois minha mente já há tempos não consegue se contentar com a idiotice travestida de beleza. Ela procura lógica onde lógica não há, na fantasia, na literatura, nos devaneios. Por que o personagem fez a escolha? Por que nasceu o mal de um Criador sem maldade? Por que aquele verso está ali? Falta de sentido é estupidez. Não importa o quão floreada esteja.

Como uma vida consegue lidar com todas suas hipocrisias intrínsecas? Como pode conviver consigo mesma, sendo incoerente em cada instante? Só sendo cego de pensamento, uma cegueira que nunca é de nascença, antes mais um fechar de olhos ou uma cabeça enfiada no buraco. Abençoados ou amaldiçoados? A ignorância pe uma benção? Nunca para aquele que já a deixou para trás. Que ainda se satisfará com piscares, mas sempre se forçará a abrir os olhos e fitar a luz. Mesmo que o Sol queime suas retinas.

O diferente aprendeu a mascarar seu deslocamento. Consegue muito bem sorrir e concordar. Apenas o mais perceptivo verá o ocasional olhar nublado, ou o suave e desprezante arqueamento de lábios. Todo deslocado se sente superior? No fundo, ele sentirá algo parecido. Mas sabe que superioridade não existe, pois melhor e pior fazem parte da cegueira. Secam, morrem e definham sob a luz. Diferença não é superioridade. Há compensações. Negativas e positivas. É possível ser profundamente pensador e profundamente sociável? A máscara pensa que sim. O demônio interior sabe que não.

A diferença leva ao isolamento. Ou o isolamento leva à diferença? Pergunta capciosa. Há alguma origem. É possível isolar uma variável? Felizes aqueles que possuem registros independentes das lembranças, sempre distorcidas pelo tempo. Havia a diferença. Nasce o isolamento. E inicia-se a retroalimentação.

De nada a lugar nenhum a vida leva, e um momento de despedida só pode evocar o fantasma do "e se?". Admirável como a mais tola de todas as perguntas, e continuará sendo enquanto não for possível retorcer o tempo, é também a mais evocada. Há um tênue limite entre a utilidade como aprendizado e o masoquismo pessoal. Definitivamente, não é às portas do inferno que se ficará no primeiro lado da linha.

Havia algum ponto-chave na estrada? Sempre será uma teia de fatos e relações. Mas há peças que derrubam muitas outras, e peças que caem praticamente sozinhas. Ter ido para um lugar em vez de outro? Ter escolhido a felicidade imediata e mediana, ou a probabilidade de uma alegria maior? Qual das faces pelo caminho era a chave? Aquela que se tornou a cicatriz, incurável, obsessiva, travestida ao máximo no sorriso de amizade? Ou aquela que aceitaria e desejaria, que correria atrás daquele que sonha com outros Édens?

Fez-se em poucos parágrafos um tortuoso influxo de pensamentos. Será que aqueles que acreditam em alguma continuidade relêem e elaboram seus epitáfios? Aos opostos, não basta a despedida ser a suprema hipocrisia. Quando mais olhar para os trastes que foram deixados para trás. Como na morte, que assim seja o último adeus, puro e intragável, pois para quem vai já não importa o pensamento de quem fica. Que a redenção não venha na forma de recompensa, nem de descanso. Só como um vazio desprovido de cor, forma e significado. Adeus.

Carne Viva

2009-10-15T18:42:00.000-03:00

Viveu a vida inteira em 100%. Se existem pessoas que são ou 8 ou 80, ele era apenas 80, o tempo todo. Viveu, amou, sofreu. Aproveitou cada dia, cada semana, como se fossem os últimos. Não se planejava com o futuro, pois estava mais interessado no presente. Até mesmo em seus melhores sonhos, como o de ser pai, nunca conseguiu visualizar seu filho adolescente. Apenas como uma criança. De certa fora, nunca imaginou que viveria muito tempo.

Tinha pouco menos de 30 anos. Há cinco, já havia percebido seu problema, mesmo que os outros não o percebessem, ou fingissem que não. Sua contagem regressiva corria em ritmo alucinado. Ele, o cara cujos amores duravam três semanas, cujos empregos nunca chegavam a um ano, cuja vida fervia com a vontade de logo acabar.

Vivia em carne viva, e sofria muito por isso. Mas tinha a certeza total e absoluta de que cada lágrima valia a pena. Para ele, dois meses de sofrimento eram pouco, comparados à doçura de duas semanas de felicidade.

Um dia, comprou uma moto. Uma V-Blade, estilo custom, que sempre viu nos filmes e sempre sonhou em pilotar. Nem foi tão caro assim. O dinheiro que guardou para sua pós-graduação foi um bom investimento. Passou no banco e zerou a conta. Encheu os bolsos e mandou e-mails durante todo o dia.

Despedia-se. Da ex-namorada, da melhor amiga, do grande amor de sua vida e da dona de seus pensamentos. Dos amigos mais próximos e mais verdadeiros. No Orkut, disse um adeus geral, a todos os que faziam seus Natais melhores.

Subiu na moto e partiu. Abasteceu quando necessário. Rodou e rodou, sem lugar para ir, sem ponto de chegada ou qualquer expectativa. Rodou por muito tempo, 100% por segundo. Rodou até não mais ter dinheiro para abastecer e seguir com a jornada. Antes do último quilômetro rodado, estacionou sob um caminhão.

Demoraram meses até descobrirem o que aconteceu. Demoraram meses para entender.

Não demorou muito para ser mais um saudoso esquecimento.

Tema da rodada

2009-10-12T16:37:00.002-03:00

Após um atraso genuinamente oktoberféstico, eis que o tema é:

Despedida.

Textos postados até dia 16.

Votação

2009-10-07T01:54:00.000-03:00

Votação aberta até dia 10/10.

Desesperança

2009-10-06T23:40:00.000-03:00

Quando acordei, me descobri imerso numa escuridão que não me permitia ver nem meu próprio corpo. Logo me lembrei do rapaz dirigindo um carro e mergulhando num infinito mar de leite. Lembrei das palavras exatas do texto e senti um aperto na alma, imaginando quanto tempo isso iria durar. Mas a razão me voltou ao notar uma cegueira negra, muito diferente das descrições do mar de leite.

Há dias eu estava perdido nas dunas. Meu balão perdeu atitude e me choquei contra a areia quente, neste inferno de suor e ar seco. Nem uma gota de água, nem uma gota de água, repito para mim mesmo em meus sonhos. Durante o dia, o sol castiga minha pele que ferve em bolhas em contato com a areia ardente. Durante a noite, o frio é insuportável e sinto todos os músculos do corpo tremendo, tensos e desesperançados.

Caminho, o corpo desidratado rente ao solo. Minha pele se arrasta na areia quente, deixando para trás quaisquer tipos de pertences. O bater de asas que já acompanha meus ouvidos há horas incontáveis se mostra cada vez mais próximo. Levo as mãos ao rosto, apenas para sentir a pele queimada das membranas que cobrem as pupilas, já secas e sem vida. A dor é minha única companheira, agora que a esperança já não mais me acompanha. Deito a cabeça nos grãos de fogo enquanto aguardo, inerte, o bater de asas se aproximar.

Um conselho

2009-10-06T20:15:00.001-03:00

- Passa boi, passa boiada.

Morenice salgada

2009-10-06T19:10:00.003-03:00

O chapéu, meio de lado, assim, escondia o rosto tímido, que escondia a malandragem. Estendeu a mão e puxou a morena. O samba que tocava nem sei qual era, e não importa também. Tic-tic-tun e quando a música parecia acabar, mais tic-tic-tun. A banda viu por cima do ombro suado da morena a trança de palha e tocou baixinho, miúdo. A mão aberta, bem no meio das costas dela, fazia com que ele parecesse comandar cada um dos seus movimentos. Ela era uma boneca. Uma boneca de pele morena, de pele suada.

Numa mesa de butiquim a batucar, ele compôs morena dourada, gosto de mar. Sonhou o sal que desprendia da pele dela, molhada de suor. Molhada de morenice salgada.

De repente ela chegou. Arrastou a saia pela mesa, esticou a mão. O cabelo molhado, a pele seca. Foi só chegar perto do pescoço e sentir o doce do perfume. Não era a morena do mar, era a morena do cheiro doce. Cruzou as pernas num passo salgado.

Exército de Esqueletos

2009-10-06T18:42:00.000-03:00

Quando suas bocas estiverem secas
Suas salivas pegajosas, suas gargantas ardentes
E a sede embotar, cruel, o raciocínio em suas mentes

Lembrem-se dos banhos tomados! Lembrem-se das carnes assadas!
Lembrem-se dos pisos lavados! Lembrem-se das gotas pingadas!
Lembrem-se dos carros cintilantes! Lembrem-se das piscinas ao sol!
Lembrem-se dos canos empestantes! Lembrem-se dos venenos ao céu!

Vocês não terão nem lágrimas para chorar
Quando seus corpos forem apenas cascos secos
E eu me juntarei, rindo, ao exército de esqueletos

À mainha morta

2009-10-05T14:09:00.001-03:00

eu rio
do rio

pruquê
o rio tá na vala, mainha

padinho diz
que quâno rio inchê
vai dá di vê meu riflexo

mas já dá, padinho
que o rio é marrom e rachado
qui nem minha cara di sertão

até meus óio verve mais água qu'esse rio

eu cuspo
pelo buraco onde tinha um dente
pra vê se o rio enche di novo

ai di mim, mainha

o poço secô
tu já morreu
painho sumiu

padin diz que foi pro rio

mas eu tô no rio
e
o rio secô
o rio rachô
e painho não tá
no rio, mainha

'que o rio tá seco
e velho
que nem eu
vazio

Novo Tema

2009-10-01T19:58:00.001-03:00

Pra contrastar com essa chuva, o tema da rodada será: Seca.
Os textos devem ser postados até dia 6/10.
E começa outubro.

Votação

2009-09-27T01:10:00.001-03:00

Vote nos comentário deste post, até dia 30.

Forasteiro

2009-09-27T00:43:00.003-03:00

Remake consideravelmente modificado de um texto escrito à beira mar em janeiro de 2005.

Tão longe, à distância de um toque, é onde estou
Não percebes meus olhos embaciados ao te ouvir?
Meu pensamento vaga, mil mundos viu e atravessou
Durante teus gestos, tuas falas, teu doce sorrir

Estou distante, querida... Distante de tudo que tu és
Tudo aquilo que te cerca, que cerca aos outros e os conduz
Deste teu mundinho, teu universo sólido, tomo meu viés
Sinto-me estranho, deslocado, uma sombra banhada em luz

Teus jeitos, teus trejeitos... Teus medos, teus desejos
Donde vês-me entretida como curiosidade singular
Eu apenas me sinto um forasteiro, escravo de meus meios
Podes tu me ajudar, meu amor? Ajudar a me adaptar?

Confrontada com a rejeição, a mente pobre enxerga evasão
Mas acredite, meu anjo, estou perdido em meio conhecido
Imerso em ilusória inserção, mas sei que eles nunca entenderão
Guerreiro sem reino, neonato sem seio, idealista sem motivação

Céu e mar sem perversão, as ondas do oceano em sua batida
Tentando esquecer-me um pouco, sorrio à carícia do ar
Eu apenas estou me sentindo como um forasteiro, querida
Podes tentar, ao menos tentar, ajudar a me adaptar?

Como um forasteiro, minha querida... Podes me ajudar a mudar?
Soterrando minha vontade, destruindo tudo o que me fiz ser
Mostre-me como devo me comportar para a você ter e amar
Pois minha pura verdade, esta, ah!, ninguém jamais há de querer!..

Texto bônus (aquele que ia se outro não fosse):

O trogatilho mais rápido do Oeste

Eu era de fora. Rápido e rasteiro. Eu era um forasteiro. Há!

Nano

2009-09-26T18:29:00.001-03:00

No espelho, um forasteiro.

A sofrida história de um migrante

2009-09-26T18:19:00.001-03:00

Quando o trouxeram ele ainda era muito novo. Não faz muito tempo que o deixaram, sozinho, em meio a grandes e imponentes árvores. Ele não conhecia o Brasil e estava amedrontado por ser deixado no centro daquela grande floresta nativa. Em pouco tempo, ele cresceu. Cresceu mais rápido do que a maioria dos nativos do local, despertando o interesse de um pequeno grupo de seres. Esse grande grupo era composto de bípedes do mesmo tipo dos que o trouxeram da Oceania. Mas quando veio de tão longe ele ainda era muito pequeno pra perceber a diferença desses bípedes para os demais. Eles tinham um tal de polegar opositor.

Bem, voltando à história principal. Ele cresceu rápido. Bem rápido mesmo. E logo se tornou grande e resistente. Era impressionante como ele tinha coragem se comparado com os nativos. Quando o uivo dos ventos começava a amedrontar a quase todos, ele simplesmente se colocava a dançar. Mostrava toda sua flexibilidade e colocava inveja nos seus hospedeiros.

Não há como negar que ele se adaptou ao ambiente, pois, tão cedo teve a primeira chance, deu à luz um herdeiro. E outro. E mais alguns. Rapidamente construiu uma família invejável. E seus filhos em nada pareciam com ele quando veio desembarcar no Brasil. Eles pareciam donos do ambiente. Certos de que nada os colocaria pra fora dali. Os grandes nativos já não eram tantos quanto na época que ele chegou. Havia mais espaço agora.

Os bípedes, também chamados de humanos, logo começaram a matar parte da família. Mas, ao mesmo tempo, cultivavam e incentivavam a reprodução da espécie. Ele não sabia o que era feito dos seus, pois não podia sair dali, mas os nativos repudiavam quando os humanos os abatiam. Como seus descendentes cresciam com mais rapidez que os nativos, aos poucos os humanos pararam de matar os nativos e se concentraram apenas nos frutos de sua fertilidade. Até que um belo dia o mataram também, mas já tinha muitos herdeiros, a quem deixou terras espalhadas no Brasil inteiro. Não se pode dizer que foi fácil a vida de Eucalipto, o forasteiro.

Flores na cabeça

2009-09-25T22:08:00.002-03:00

Começou quase imperceptível. Só uma vibração entre a estrada de terra cercada de flores e o céu azul primaveril. As casas de tijolos à vista à beira da rua guardavam segredos silentes cercados de pétalas e canteiros e aromas de bolos de banana com farofa. Foi muito aos poucos que a melodia se fez, de fato, audível. Um assobio que saltitava alegre nas notas de diapasão, embalando as flores numa dança discreta na brisa suave.

O assobio nascia num vão entre lábios volumosos de tom café, contornados por uma barba baixa que cobria um rosto de olhos curiosos. A mochila nas costas jingava com o andar cadenciado guiado por passos certeiros de botas de solado grosso e couro resistente. A camisa listrada retribuindo as cores das flores que escoltavam o caminho.

Parou à sombra de uma árvore próxima a uma casinha de tijolos aparentes e floreiras nas janelas, admirando o telhado pontiagudo. Cessou o assobio ouvindo com prazer o silêncio da rua decorada e o som da brisa nas folhas. Sentou à beira da estrada, deitou ao chão a mochila e bebeu a água fresca de um cantil de alumínio, dividindo o espaço com as borboletas nas flores logo ao lado.

Se perdeu na delicadeza das asas que nem percebeu a chegada da criança loura que saltitava saindo do jardim bem aparado da casa. Foi o riso da menina que o despertou. Quando a criança o viu, hesitou desconfiada.

- Oi. Foi ele quem cumprimentou, jovial.

A criança não respondeu e ficou brincando à distância. Ele riu e retornou a atenção às borboletas, que vinham lhe brincar nos braços. Tocou com a ponta do dedo as asas coloridas e viu o inseto levantar voo até pousar-lhe na cabeça. Mais uma risada infantil lhe chamou a atenção.

- Parece um laço.

Divertiu-se a menina loura, apontando para a borboleta na cabeça do forasteiro. Ele riu com o chiste e a menina se aproximou.

- Você é um vagabundo? - perguntou a criança.

Ele espantou-se mas riu mais uma vez. Mas não. Ele era um viajante.

- E o que faz um viajante?

- Viaja - respondeu sorrindo.

Colheu uma flor amarela e colocou no cabelo louro da menina.

- Pronto. Agora você também tem um laço.

Ela sorriu. Mas com olhar preocupado para a porta da casa de tijolos aparentes disse:

- Meu pai não vai gostar disso. Ele diz que as flores tem que enfeitar a estrada.

- As flores ficam bonitas nas estradas sim. Mas eu digo que elas deveriam enfeitar mais as cabeças - respondeu o rapaz com calma.

- Ora, onde já se viu flor na cabeça. Lugar de flor é na rua. Ou na frente de casa.

- Mas aí as borboletas não vão querer visitar a sua cabeça. No máximo vão passar pela sua rua, mas não vão pousar em você.

- Hum... Meu pai nunca falou nada sobre borboletas.

- Ele não tem flores na cabeça, tem?

- Não... Mas você também não tem flor na cabeça e a borboleta pousou em você.

- É que quando você põe uma flor na cabeça, um pouquinho dela fica ali pra sempre. Como se fosse o perfume. E as borboletas percebem.

- Eu queria ter mais flores na cabeça. Mas aí meu pai vai brigar. Elas tem que ficar na rua.

- Talvez, se mais gente colocasse flores na cabeça, não precisasse tantas flores na rua. As borboletas viriam da mesma forma. E o perfume ia estar sempre com a gente. E de tanto a gente andar por aí, com flores na cabeça, elas iam acabar espalhando pólen mesmo. E daí, sem a gente nem perceber, logo iam ter flores espalhadas por todas as ruas. E a gente nem ia perceber que plantou.

- Vou fazer como a minha mãe, então. Ela tem um arco de cabelo cheio de flores. Vou usar sempre!

- Mas aí não adianta. No arco as flores são de plástico. Não são de verdade. Elas só parecem flores. Mas se você olhar de perto, vê que elas não tem perfume. E as borboletas não vem.

- É melhor eu voltar pra dentro. Meu pai não gosta que eu fale com vag - estranhos.

- Tudo bem. Foi legal conhecer você, viu?

A menina saiu correndo em direção a casa. O rapaz levantou-se, colocou às costas a mochila e seguiu o caminho pela estrada de barro com algumas borboletas no seu encalço. Saiu assobiando a melodia alegre que ia desaparecendo da vizinhança das casas de tijolo à vista e cheiro de bolo de colono. A melodia foi baixando, baixando, sumindo, sumindo até deixar no ar só aquela vibração quase imperceptível, deixando ouvir o som do vento nas folhas e de uma criança levando bronca por ter arrancado uma flor do jardim.

dissonante. (ou dissoneto)

2009-09-25T12:05:00.000-03:00

estrangeirismos nacionais
nacionalidade de guerra
estranho no ninho do país onde nasceu.

grito brasileiro
no peito o nome inglês
no hay banda deve ser uma banda qualquer.

peregrino do mundo
(cidadão universal)
defensor da bandeira
não importa a cor é carnaval.

forasteiro
vindo de algum trem ou não
é brasileiro.
ou finge que não sabe, ou finge querer ser.

Tema da Rodada: Forasteiro

2009-09-21T11:54:00.000-03:00

O tema da rodada será: Forasteiro.

Sem mais firulas. Postagens até dia 26.

Votação - Giz

2009-09-16T20:15:00.001-03:00

Está aberta a votação para esta rodada.

Deixe aqui seu voto até o dia 20 de setembro.

A lei da verdade no século XXI – Parte I

2009-09-16T20:13:00.001-03:00

I – Muitas das histórias já nascem provisórias.

Brasil. Santa Catarina. Florianópolis. Trindade. Nossa história de hoje está localizada no bairro onde reside grande parte dos estudantes da Universidade Federal de Santa Catarina, ou apenas UFSC.

Melina é uma estudante de Ciências Sociais. Está no quinto semestre e mora com uma amiga em um dos blocos de um famoso condomínio residencial da localidade, mas não nos cabe dar o endereço exato da moça. Namora há cinco meses com um rapaz conhecido como Carlão.

Carlão é um estudante de Engenharia Mecânica. Está no sétimo semestre (ou no quarto, ou no oitavo... não sabe dizer exatamente) e mora sozinho em um edifício no bairro Saco dos Limões. Namora há três meses e meio com Melina.

Há cerca de um ano Melina e Carlão se conheceram em uma festa da turma de Jornalismo, dentro do campus da universidade. Não é bem o tipo de festa que Carlão costumava frequentar, já que o negócio dele sempre foi ir onde o grande público (feminino) está. “Música boa eu ouço em casa”, dizia com orgulho o jovem aprendiz de boêmio.

Por sua vez, Melina era a típica frequentadora daquelas festas. Violão ou uma banda e gente reunida sempre foram atrativos naturais para aquela garota de cabelos sobre o ombro e roupas mais discretas do que espião. Mas sua discrição não foi suficiente para escapar dos olhos verdes escuros de Carlão. Em pouco mais de vinte minutos de festa, a abordagem já tinha sido feita. A aproximação inicial com piadinhas infames surpreendeu a garota. “Que retardado”, pensou consigo mesma. Mas ele conseguiu sua atenção. Era só o que precisava acontecer para que em pouco tempo eles estivessem agarrados num canto qualquer ao som de Aerocirco.

E foi assim que se desenhou mais um início de história romântica. Carlão nunca quis casar. Melina sonha com isso desde que descobriu o que é casamento. Quanta diferença. “As coisas em comum tornam uma relação agradável, mas são as diferenças que a tornam interessante”, lembrava Melina a si mesma sem lembrar o autor da frase que há muito havia decorado.

Hoje pela manhã, Melina acordou com Carlão ao seu lado e ficou imaginando como seria a casa deles quando casarem, daqui a dois anos. Ele continuou dormindo. Um belo domingo de sol. Que maravilha!

Ela se levantou e preparou café para os dois, suspirando de paixão. Ele acordou. Ela ouviu barulho vindo do quarto e, correndo, atirou-se sobre ele, cobrindo-o de beijos. Ele permanecia sonolento.

Vocês já entenderam onde vai chegar essa história?

Ela vai terminar o namoro e não demora muito. Cedo ou tarde, vai perceber que o relacionamento foi construído sem alicerces. A história foi escrita a giz e, mesmo que o giz acabe, ainda há tijolo de construção antes que se encontre a primeira caneta para passar a limpo. Tarde ou mais tarde, Carlão pode querer algo mais sério. Pode tentar mudar. Mas aí também pode ser tarde demais. “Ô ô uôo. Tarde demais. Já deixou passar. O que ficou podia ser o seu maior prazer”¹. E se eles acharem uma boa e velha máquina de escrever?

¹ Trecho da música Tarde Demais, da banda catarinense Aerocirco.

Tijolada

2009-09-16T19:27:00.002-03:00

Férias!

(Não.)

Mas está foda!

(Azar. Todo mundo está fodido.)

É por isso mesmo!

(Não. Pausar jamais.)

Fica qualquer lixo então?

(Qualquer coisa é melhor que nada.)

Mas acabou meu giz...

(Vai ter que ser este tijolo de construção.)

Céu

2009-09-16T16:49:00.002-03:00

Devia poder dar três passos. Daqueles de uma perna ao lado da outra, de caminhar. Mas enquanto desenho o um, o dois e o três, já sei que vai ter que ser numa perna só. Difícil isso de se equilibrar numa perna e só. Mas depois eu penso nisso porque o três acabou e agora tem o quatro e cinco.

O quatro fica ao lado do cinco e eu traço uma reta no meio dos dois. Eu aprendi que o meu cachorro tem quatro patas e que são cinco os dedos das mãos. Sempre penso que se a gente andasse de quatro, o quatro e cinco ficariam tão pertinho e nem iam poder se abraçar, se encostar.

Já o seis não. O seis é sozinho. É quase metade e seria meia se a contagem fosse de dúzias. Mas é sozinho o seis.

Aí vem o sete e o oito, que são os números mais bonitos. Ficam separados, mas não deviam, porque são sete as cores do arco-íris e me disseram que o oito deitado é infinito. Quando termino de dividir os dois, penso que ninguém nunca viu o fim do arco-íris.

O nove é quase. A linha do nove é um pouco maior, porque quando é quase, a gente já está cansado e ficar com uma perna só no quase é quase cair.

Acaba o giz, mas bem do lado tem um pedaço de tijolo. Tijolo da construção. O céu não é branco, não. Branco é o caminho, a estrada que chamam de amarela pequenininha, mas que é branca. O céu é em forma de nuvem e nuvem parece algodão. A marca do tijolo é meio laranja, meio rosa. O meu céu é doce como o algodão. Doce.

(E no céu não se precisa ficar numa perna. E só.)

Chuva

2009-09-15T19:28:00.001-03:00

Lembro muito bem daqueles dias. Brincávamos na rua quase deserta a qualquer hora do dia. Aquela rua era o nosso mundo, nosso império. Lá, éramos o que quiséssemos. Eu era um rei. Você, minha rainha. Inventávamos as leis, as regras de conduta de um mundo perfeito onde só havia eu e você. E todas as tardes, quando o sol se derretia sobre nós com suas luzes avermelhadas, nos despedíamos, sobre as bicicletas, com desejos de boa noite e um inesquecível "até amanhã".

Impossível não lembrar daqueles dias, onde não havia medos ou incertezas. Dias em que o maior desastre que poderia acontecer era a chuva chegar com seus pingos que a afastavam de mim. Mas outro dia viria, e com ele, outro sol. E, numa prece desesperada, eu desenhava um sol enorme. O sol que a chuva apagou. Um sol grande e redondo, que tomava toda a rua. E quando acabava o giz, eu corria para buscar tijolo da construção. E desenhava, grande e redondo, o sol para trazer você pra mim.

E você me chamava de bobo e me dava um beijo no rosto. E eu flutuava, a centímetros do chão, enquanto caminhava ao seu lado. E você me perguntava por que é que eu desenhava um sol tão grande, me perguntava se eu não gostava da chuva. E eu dizia que não, que era a chuva que te deixava longe de mim. E você sorria mais uma vez, e me chamava de bobo. Bobo, você dizia, pois você sempre iria voltar.

Mas não voltava. E cada vez demorava mais para aparecer depois de um dia de chuva. E eu te via pela janela, rindo ao telefone, e os sóis de tijolo já não eram suficiente. E os corações entalhados em árvores também não chegariam a ser.

E os dias foram passando. E trazendo com eles mais chuva. Mais chuva. Mais chuva. Mais chuva para dentro de mim.

O Construtor

2009-09-15T13:54:00.000-03:00

O espirro lhe veio de repente. Quase deu com a testa contra a parede de tijolos ainda por terminar. Viu despencar-lhe, da franja mal cortada do cabelo, um pó vermelho fino, enrubescendo toda a visão da construção. Homens simples espalhados aqui e ali. Pais de família ou de famílias ainda por vir. Todos construindo juntos um prédio no qual nenhum deles moraria. Teriam, certamente, de usar apenas o elevador de serviços caso algum dia o visitassem depois de pronto. Todos avermelhados pelo sol ou pelos tijolos das paredes, do teto, pulverizados no ar e nos cabelos como um peso polvilhado sem economia. As partículas diminutas descendo devagar no ar, como se decantassem com os pensamentos embolados.

Lembrou de quando via o mundo esbranquiçado. A mesma rinite a castigar-lhe o nariz, do mesmo modo coberto de pó. Quase pôde ver o quadro negro à sua frente, se formando sobre a parede de tijolos enquanto o pó vermelho ia assentando no chão. Na época os espirros eram seguidos duma nevasca branca de giz e risadas de alunos muito novos para estarem nas construções que lhes aguardavam em breve. Ele dividia as risadas da mesma forma, achando graça da cabeça, ombros, mãos e roupas esbranquiçadas. Era preciso se sujar para ensinar, ele sempre dizia.

Mas com as últimas partículas vermelhas pairando baixo, foi-se também a imagem do quadro. E ele via apenas a parede vermelha à sua frente novamente. O rubro refletido na face, espargido no corpo, penetrando-lhe os poros. As risadas já eram mais raras, a carga mais pesada. E não havia mais o giz nas mãos. Restavam-lhe apenas os tijolos e parede a erguer. O prédio a construir.

Deixou, perdido nas próprias memórias que estava, um tijolo cair-lhe das mãos e espatifar-se no chão. Os companheiros mais próximos deram uma risada que ele retribuiu com o gosto das raras oportunidades que não se devem deixar passar. Abaixou-se para retomar a peça estilhaçada e, numa lasca estreita, viu, em meio ao vermelho, o cair de um pó branco que se precipitava dos cabelos. Não viu o brilho nos próprios olhos nem os lábios arquearem para cima. Tudo o que via era o pó vermelho empalidecendo branco. Num sopro poderoso o pó se ergueu, já branco e deu contra uma parede já quase toda caiada de cimento.

Olhou rindo para os amigos próximos, que sorriam sem muito saber porquê. Levou a lasca até a parede. Quando a ponta tocou o cimento, pode ver uma cor esbranquiçada tomar conta da lasca, subindo pela ponta em contato com a parede até a outra extremidade, em suas mãos. Os companheiros aproximaram-se curiosos. A lasca vermelha rabiscava contra a parede um pequeno mapa do estado sertanejo. Desenhava rabiscos como árvores da caatinga, enquanto começava a relatar o relevo do local, suas plantas, animais. Virou-se aos amigos que assistiam e sorriu para a pequena plateia que se formara. Estava, novamente, depois de muito tempo, coberto de giz e com a rinite atacada pelo pó branco. E ria como ria antigamente. As paredes continuavam vermelhas, como os homens cobertos de pó. Um deles, no entanto, por uma tarde, veria o mundo com vira antigamente. Onde o pó era pálido e as esperanças pairavam com ele no ar. Quando o pó do giz ainda não havia sido suplantado pelo dos tijolos avermelhados das construções.

Tema da Rodada

2009-09-11T10:19:00.002-03:00

Enfim estou postando um tema por aqui. Fazia tempo, hein.

E o tema da rodada de 11 a 20 de Setembro é...

...

"acaba o giz, tem tijolo de construção"

Um trecho da música Giz, da Legião Urbana.

Para facilitar as coisas, o marcador vai ser apenas "Giz".

Mãos às obras!

Votação - Idade Média

2009-09-08T08:44:00.002-03:00

Pedimos desculpas aos leitores pelo atraso na publicação do post de votação.

Vote, indicando seu texto favorito, até o dia 10/setembro e participe desta disputa literária.

Gongo

2009-09-06T20:52:00.000-03:00

Era um dos últimos bailes dos Luízes, no século XV. Eles ainda não sabiam disso. Esbanjavam nos leilões, nos vinhos, nas dançarinas, altura do volume da música, nas telas renascentistas que enfeitavam as paredes. A comida tinha acabado de ser servida e parte dos convidados já se encaminhava para o salão enquanto alguns poucos ainda chupavam as pontas dos dedos.

Acima das cabeças das figuras mais importantes da burguesia, Valentin, filho do rei, cometia o maior dos pecados: deixava a pele tocar a de uma prostituta.

Ana não utilizava as anáguas e longos vestidos apertados na barriga e no busto. Nem precisava. Suas vestes de moça simples deixavam saliente a circunferência volumosa que ela ostentava na região dos seios. Era sofrida. Diferenciava-se das demais por trocar maquiagens e jóias por água, para que se mantivesse minimamente limpa.

Quanto Valentin foi levado à casa onde Ana vivia, precisava escolher uma das mulheres que tinham acabado de chegar traficadas da cidade grande para iniciar sua vida sexual. Era eximido do pecado e a poderia tocar. Relacionaram-se até que Valentin tivesse que casar com a filha de outro rei. Aquela era a festa de apresentação dele para a família a noiva.

Exaustos, com o corpo deitado ao lado dos lençóis que deveriam, no mínimo, separar os dois corpos, Valentin e Ana se despediam. Até que o quarto foi invadido e o segredo dos dois descoberto. Ana foi morta pelo Padre amigo da família.

Valentin se casou. Todos os dias ia ao túmulo de Ana. Não havia nem esperança de gongo, mas todos os dias ele ia ao cemitério e deitava-se sob o corpo de Ana. A diferença é que agora havia entre eles sete palmos de terra, que os deixavam mais distantes do que o lençol que nunca os separou.

Invasões

2009-09-06T20:35:00.000-03:00

As lamparinas se apagaram e só se via o reflexo da luz nas águas do rio. O assobio do vento não era exagerado, mas profundamente tenso. As pessoas congelaram suas expressões, como se tivessem visto um fantasma. A notícia de que os bárbaros estavam chegando ao Império Romano já era por si só assustadora para aquelas pessoas.

Por mais que costumassem dizer que estavam preparados para enfrentar a tudo e a todos, menosprezando a ameaça bárbara, eles tinham receio de não poder ganhar todas as batalhas. Mas ali, naquele momento, em meio à escuridão, só se ouvia o uivar dos ventos e as respirações de cada uma das pessoas escondidas naquela construção abandonada.

Elas olhavam de soslaio uns para os outros, mesmo não os enxergando. Não estavam preparados para lutar. As espadas e armaduras eram pesadas demais para eles. Não tinham sido treinados o suficiente. Não tinham organização. Seus senhores da guerra não o deixaram confiantes para a batalha que estava por vir.

Em poucos minutos começaram a ouvir a movimentação das tropas inimigas. Pareciam vir de todos os lados. O som do galope dos cavalos não dava a dimensão exata de quantos eram. Desde que os visigodos saquearam Roma o sossego já não era algo natural para o exército romano.

Vândalos cercaram a construção com rapidez incrível. Certamente sabiam que ali estava concentrada a tropa romana. Era como se tivessem marcado um jogo, por esporte. Mas era uma batalha a certa distância dos ouvidos dos cidadãos. Quando as espadas começaram a se confrontarem e as cabeças rolaram, nenhum som se ouviu nas cidades.

Os bravos guerreiros, sedentos por sangue, duravam sempre mais do que aqueles mais assustados.

Em menos de uma hora, sobraram apenas restos mortais, espadas, armaduras e os cavalos. Sangue. Espadas. Sangue. Dor. Os cavalos seguiram, sem cavaleiros, sem rumo. Nenhum rumo. Nenhum registro. Nenhuma glória.

Maná

2009-09-06T11:03:00.002-03:00

Não havia, no campo, uma espiga madura. Não havia centeio a colher. Não havia raiz sob a terra que não estivesse congelada e morta. Havia apenas uma vastidão branca donde brotavam os ciprestes mudos, como gigantes em pedras de sal. O campo, branco, elíseo de nuvem baixas que cobriam o solo. Da neve nascia apenas o nevoeiro. Uns telhados brancos de palha, com as paredes de barro guardando um silêncio quebrado apenas pelo ronco das barrigas vazias. O único calor brotava do alto. Da presença divina que se irradiava das paredes de pedra dos santos padres. Calor, alimento, proteção. Por trás dos muros distantes subia a fumaça quente desprendendo o cheio do pão. E nas choupanas de barro, palha e neve, brotava a alegria por um deus misericordioso e seus santos homens. Aos poucos, como animais em fins de inverno, alguns bípedes saíam das tocas, envoltos em peles de magros animais padecidos, tentando afugentar o frio cobrindo o próprio lombo, envolvendo-se de esperança e fé em nosso bom senhor.

Eles vinham de todos os pontos. Brotavam de casas que mal se viam, cobertas de neve que estavam. As canelas finas deixando profundas marcas na neve, só não mais fundas pelo pouco peso dos corpos. Iam deixando atrás de si pegadas, como que rastros para retornar às casas escondidas no campo branco. E subiam a escarpada colina guiados pelo calor divino que emanava do santuário. O ar frio parecia já carregar os aromas que estavam por vir. Aqueles pontos pardos aproximavam-se devagar, em meio à neve densa. Iam se acercando do monastério que se elevava, acima da encosta, acima da neve, pairando acima do mundo. A própria natureza parecia respeitar aquelas muradas sagradas. A cada passo, os pontos pardos se aproximavam recitando suas orações, pedindo bênçãos em voz baixa, sem se atrever a levantar os olhos aos céus. Miravam apenas a neve que pisariam no próximo passo, enterrando até as canelas na terra sepulta. Sem dizer palavra, iam aproximando-se uns dos outros à medida que chegavam rente aos muros. Como um rebanho bem guiado pela mão do Pastor, circundaram as muradas à distância, até chegar à retaguarda do enorme baluarte de fé. Aproximaram-se das paredes de pedra sem olharem-se nos olhos. Tocaram o muro de pedra em oração. E só então ergueram o olhar para o alto da amurada. As portinholas de madeira, no alto da construção, estavam ainda fechadas mas o cheiro do maná já anunciava a redenção.

Um rangido alto anunciou a chegada. As portinholas se abriram liberando um vapor branco e aquecido, como o calor do senhor nosso deus e as nuvens de seu palácio celeste. E de lá choveu o maná sobre os fiéis. Uma bênção em meio ao inverno. Uma cornucópia donde brotavam os manjares do éden. Cascas, cascas de todos os tipos! Tocos de raízes, pontas de frutos escurecidos. Grãos esparsos e miolos de espiga. Frutos espremidos, muitos sem vermes. E o rebanho bem disse o senhor que lhe verteu maravilhas.

No alto da amurada um anjo olhava benevolente, com armadura brilhante e lança de fé. Dum odre de couro comungou por aqueles lá embaixo, sorvendo o sangue de nosso senhor Jesus Cristo, celebrando a união entre os homens e os céus. E viu retornarem os pontos pardos às suas tocas, afundando os pés nos mesmos buracos na neve que deixaram ao vir ter com o Senhor. Retornaram com os braços segurando o alimento da semana e a certeza de um deus benevolente que vertia da pedra o maná para os homens de bom coração.

Do alto da colina branca, o monastério sagrado via o campo voltar à quietude invernal. Como se ninguém tivesse por ali passado, exceto pelas pegadas na neve e um ou outro corpo que não conseguira retornar para a toca. Tanto uns quanto outros, seriam em breve recobertos pelo sepulcro branco e sagrado do deus misericordioso e tornariam à terra e ao abraço do pai. A fumaça quente e cheirosa saía do monastério acompanhada do canto gregoriano abençoando cada um dos casebres soterrados em neve colina abaixo. Dentro de cada um deles, as barrigas roncavam em louvor ao Senhor.

Updated. Conforme comentários.

Eles nunca entenderão

2009-09-05T20:33:00.001-03:00

O céu começava a mudar de cor, trocando o branco e azul pelo vermelho e amarelo. Seguindo a trilha no meio da floresta, decidi que era hora de arrumar um abrigo para a noite. Afastei-me do caminho, me embrenhando na mata, seguindo o som de um riacho próximo. Ao encontrar o curso d'água, segui-o em busca de uma pequena porção de área aberta. Finalmente me deparei com uma curva no riacho, onde a ausência de algumas árvores formava uma pequena clareira.

Deixei cair a mochila e a lança das mãos, tirando também o arco e a seteira presos ao corpo. Parei por alguns minutos para ouvir o som da água corrente, o sussurro das folhas ao vento, as tímidas vozes dos pássaros que ainda cantavam. Eu me sentia muito mais disposto agora do que no dia anterior, quando tinha passado o tempo caminhando por áreas mais humanizadas em busca de informações. Agora, a energia de Maira fluía para meu corpo, trazendo consigo as mensagens das redondezas e de distantes regiões, que compartilhavam todas a mesma terra.

Mas antes de meditar com mais concentração, eu precisava cuidar da sobrevivência imediata. Na mochila, de pouco conteúdo, peguei uma pequena rede. Amarrei-a em pequenos arbustos à beira do riacho, deixando a deusa guiar alguns peixes incautos para o seu destino. Enquanto isso, me ocupei da tarefa de arranjar madeira e ramos para construir um abrigo e manter uma fogueira.

Quando o sol já abandonava a terra e apenas o débil reflexo da lua fornecia alguma luz, dei-me por satisfeito com a baixa cobertura de folhas. Chequei a rede, encontrando alguns pequenos infelizes que, junto com os frutos e cogumelos encontrados durante a busca, dariam uma refeição decente. Com as pederneiras, fiz um pequeno fogo para afastar o frio e assar os peixes. Enquanto a madeira crepitava e o cheiro de assado começava a atiçar meu estômago, tirei a última das posses que carregava na mochila: um pergaminho velho e um pequeno estojo com uma pena e alguma tinta. Adicionei uma curta nota aos registros das últimas semanas.

"Hoje saí de Ador, um vilarejo de pescadores na costa de Ludgrim, e obtive informações preciosas sobre os planos elementais. Devo ir à busca dos Irmãos Elementaristas no velho Lar Élfico, embora não espere um calorosa recepção de meus pares para um renegado. As informações de um grupo de aventureiros descendo de Saravossa para as Terras Selvagens se torna mais perturbadora agora, pois minha intuição diz ter alguma ligação com o desequilíbrio em Maira que sinto. A deusa não está falando comigo de modo claro, apenas sei que devo ficar atento, pois acontecimentos de consequências ominosas para o mundo parecem estar se desenrolando".

Os peixes estavam prontos, e fiz rapidamente minha refeição. Joguei um toco volumoso no fogo e deitei sob o abrigo, enrolando-me no manto e pensando nos dias por vir. Seja como forem, devo encontrar os irmãos e, também, estes mercenários que, por motivos desconhecidos, parecem estar na mesma trilha. Dependendo de suas motivações, se forem nobres, talvez eu me junte a eles. De outro modo, terei que matá-los. Se não escutam a voz de Maira, não sabem o que se passa por trás da aparente calma do mundo. E eles nunca entenderão. Afastando os pensamentos, meus olhos se fecharam e logo abandonei a consciência, dormindo tranquilo na sombria floresta que naquela noite era meu lar.

Acordei na completa escuridão. A tocha estava apagada e luz alguma penetrava nas profundidades da caverna, encravada nas entranhas da terra. O som que me despertara de um sono alerta se repetiu: um pequeno arrastar de dedos com garras nas lajes de pedra do chão, junto com uma respiração no limite da audição. Alguma coisa estava se movendo nos ancestrais túneis dos anões, além de um aventureiro em busca de uma saída. E, a julgar pelo seu comportamento, estava faminta. E caçando.

Em um mundo sem luz, eu não poderia confiar tanto em meus sentidos quanto a fera, seja lá qual fosse. Fiz movimentos lentos e silenciosos, sentindo onde estavam a espada e o escudo. Seguros de sua localização, tateei em busca de outra tocha e das pederneiras. Os movimentos da criatura tinham se tornado ainda mais suaves. Ela havia percebido minha presença e sentido minha movimentação, preparando-se para o bote. Eu teria talvez um ou dois segundos entre o movimento brusco de acender a tocha e o ataque. Com todo o corpo tenso e preparado, bati as duas pedras com rapidez e força, despejando faíscas que relampejaram no breu, atendo fogo ao pano embebido em combustível.

Mal a primeira labareda surgiu quando o impacto veio. Uma boca de presas formidáveis se fechou em torno do meu braço, apertando os anéis metálicos da cota de malha. Soquei-lhe a cabeça com força, e a criatura soltou, permitindo-me rolar em busca dos armamentos. Em uma manobra ágil, agarrei a espada e o escudo, voltando-me na direção em que imaginava encontrar-se o oponente, enquanto esmorecia a chama da tocha caída ao chão.

Eu tivera muita sorte: caso o ataque tivesse chego no pescoço, eu seria apenas um saboroso naco de carne agora. Mas uma primeira falha não iria desestimular a fera, afinal, não era tão fácil encontrar alimento nessas paragens, e o animal deveria ter se desorientado para acabar em tais profundezas. Não havia mais preocupação com silêncio agora, pois eu conseguia ouvir seu rosnado furioso, mas ela permanecia fora do círculo de luz. Largando o escudo, peguei a tocha antes que se apagasse. O fogo deveria tornar a criatura um pouco mais cautelosa, se fosse acostumada a viver toda sua vida sob o solo. Avancei com a espada em riste, passos lentos e pequenos, ouvindo o rosnado aumentar de intensidade conforme eu me aproximava. Comecei a distinguir um vulto no limite da visão. E, para meu horror, ele avançou e se revelou. Eu estava esperando algum predador normal que se entoca em cavernas, talvez um urso ou leão perdido, mas não podia contar com aquela monstruosidade sobrenatural que se postava em minha frente.

Parecia uma grande pantera de cor negra, quase azulada. Mas sua cara não era da inexpressividade natural de um animal, mas de uma intensa malignidade irracional. Seu corpo não era de solidez absoluta, parecia deixar passar alguma luz, e eu quase podia imaginar o contorno das paredes por detrás. A suave luz azul que emanava da minha lâmina enfeitiçada atestava: aquilo não era um ser completamente material. Mas o mais terrível era a série de tentáculos que se erguia de seu dorso, portando em suas pontas enormes olhos de pupilas fendidas, como as de uma serpente, que se contraíram com a incidência da luz. Eu conhecia aquela aberração apenas de mitos e fantasias, mas sabia que, se fitasse por alguns segundos aqueles olhos, qualquer esperança de sobreviver seria em vão.

Desviei o olhar dos tentáculos e foquei minha atenção na cabeça de pantera. A minha vida estava por um fio, mas não iria me render tão facilmente. Um aventureiro menos preparado não teria a menor chance, mas este não era meu caso. A cota de malha mágica tinha sido uma bela surpresa para o monstro, e o encantamento lançado sobre a espada poderia me fazer conseguir atingi-lo. Passo a passo, nós nos aproximamos mais, cada combatente tenso, confiando em suas armas, e em dúvida quanto aos truques do oponente. A cada centímetro, minha lâmina brilhava mais, e meu braço acumulava energias para um golpe preciso que poderia resolver o embate com rapidez.

Foi quando escutei um segundo rosnado, vindo de trás.

Apenas tive tempo de soltar uma imprecação, voltando a cabeça e vendo um vulto imenso e semi-transparente pular nas minhas costas. Fui derrubado com o golpe, sentindo as garras tentando me dilacerar por sobre a armadura, mas consegui segurar a espada. O monstro era forte, mas eu não era um guerreiro à toa. Com uma violenta estocada do cabo na criatura sobre mim, consegui ter um pouco de espaço para me virar de costas. Meu braço da espada ficou livre e balancei a pesada lâmina, preparando um golpe com força. Mas, ao me voltar, meus olhos se encontraram com aquelas fendas ofídicas da ponta dos tentáculos.

Não consegui desviar o olhar desta vez. Os músculos perderam a força e senti meu corpo relaxar. A espada caiu no chão, com o barulho de metal ecoando pelo túnel. Minha mente ficou embaçada, sem conseguir mais formular raciocínios lógicos. A minha visão era apenas tomada por aqueles olhos, que pareciam aumentar de tamanho e me engolfar inteiramente. A fera hipnótica pareceu sorrir quando sua boca salivante se aproximou do meu rosto. Lutando com minha força de vontade contra aquela possessão demoníaca, tudo o que eu pude fazer era gritar. Quem encontrasse meu corpo nunca entenderia, mas eu apenas gritei.

Gritei a plenos pulmões para meus exércitos se manterem em posição, enquanto os trebuchets bombardeavam as muralhas do castelo. Os pobres diabos, indefesos, nada podiam fazer diante da destruição causada pelas máquinas de guerra. Algumas tropas desesperadas tentavam atravessas a planície e nos flanquear para destruí-las, mas mal conseguiam chegar sob a chuva de setas assassinas dos arqueiros. Os bravos que não morriam ou debandavam apenas encontravam a morte diante da infantaria que protegia cada trebuchet.

Com o castelo arruinado, observamos ao longe as tropas abandonando seu bastião de defesa e recuando rumo à cidade. Era o momento de avançar. Os mecânicos começaram o lento trabalho de desmontar as máquinas de guerra, enquanto ordenei que a cavalaria seguisse em frente, queimando as fazendas que permaneciam na planície e matando os soldados e camponeses que ainda tentavam defender o território.

Com o cair da noite, ordenei que todas as tropas se agrupassem na alta colina onde jaziam os destroços do outrora poderoso castelo. Montamos acampamento ali, erguendo nossas barracas e fazendo grandes fogueiras. Os curandeiros se ocuparam de tratar os feridos, enquanto os mecânicos reparavam os danos sofridos às máquinas de guerra. Avaliei as perdas que tivemos. Um trebuchet fora perdido em um assalto surpresa de cavalaria, mas ainda havia o bastante para demolir as defesas da cidade. A cavalaria sofrera poucos danos, e a infantaria se mantinha intacta. Porém, aquela era apenas a primeira etapa: romper o perímetro defensivo da cidade e penetramos em seus arredores. Certamente a notícia já se espalhava e as forças do reino inimigo estavam se reorganizando. Não havia tempo para esperar por reforços: se demorássemos demais ali, logo choveriam soldados por todos os lados. Nossa manobra era arriscada e sem retorno: penetrar nas muralhas da cidade e destruir seu núcleo militar, fazendo sobrar pouco mais do que forças esparsas e sem liderança entre nós e a conquista total.

Ao amanhecer do dia seguinte, dei as ordens para meu exército se colocar em movimento. Descemos a colina para o vale onde a cidade se estendia, cercada por muralhas formidáveis e fortalezas defensivas. O plano era simples: nos colocarmos a uma distância segura para permitir que os trebuchets devastassem as defesas, evitando contra-ataques, enfraquecendo a cidade antes de espalhar o terror. Ao final do dia, estávamos em posição, e os mecânicos aproveitaram os últimos momentos de luz para montar as máquinas. Naquela noite iniciamos um bombardeio de dois dias, repelindo as forças que tentavam contra-atacar.

Ao amanhecer do terceiro dia, os batedores que foram deixados para vigiar o território conquistado vieram com a notícia que eu já esperava: as tropas externas do reino tinham se ajuntado na nossa retaguarda, e planejavam um ataque coordenado com as da cidade nas duas direções. Era o momento em que tínhamos que abandonar a segurança de nosso ataque à distância e penetrar de vez nas muralhas.

O avanço até os portões foi fácil, já que os torreões estavam destruídos. Em um bloco único, chegamos quase à distância em que os arqueiros inimigos poderiam nos alcançar de cima das muralhas. Chegou o momento de utilizar o nosso segundo trunfo. Mandei tropas de infantaria tomarem o controle dos aríetes que trazíamos conosco, montados sobre rodas e com pesadas defesas de madeira e metal por cima. Os soldados avançaram, sob flechas normais e incendiárias, sofrendo diversas perdas. Mas era um preço que eu sabia que teria que pagar para colocar os portões abaixo. Finalmente, os remanescentes conseguiram se colocar diante das portas de madeira, e bastaram alguns golpes para que estas fossem abaixo. Era chegada a hora.

Ordenei à cavalaria, avançar, destruir os pontos militares estratégicos e não deixem ninguém vivo. Os capitães assumiram seus regimentos e desceram o restante da colina, prontos para fazer aquilo para o qual foram treinados: matar e destruir. A infantaria e os arqueiros seguiram atrás, penetrando na cidade como rios de devastação. Os inimigos tentaram reagir, mas não estavam preparados para tantos soldados de elite bem armados. Camponeses, mulheres, crianças, para todos a ordem era clara: conquista total. Nenhuma piedade. De toda aquela terra, só poderia haver uma ordem, e eu seria o único e inquestionável rei.

Pois é nessas terras que eu sou o líder, o explorador e o aventureiro. Sem nada a dever, sem passado e sem futuro, com infinitas sagas a viver. Aqueles para quem uma vida só é o suficiente, sei que nunca entenderão.

O ritual

2009-09-04T15:58:00.000-03:00

- Ezdras, é chegada a hora.

O velho sábio se levantou, tateando com a ponta dos dedos enrugados o tampo de madeira da mesa em sua frente. O aprendiz o esperava segurando a cortina que dividia o aposento de orações.

- Tudo bem com o senhor, mestre?

- A noite está perfeita, Athomo. Estarei pronto em um segundo.

Ezdras passou as mãos grandes pelos cabelos brancos. Sentiu os fios se soltando da pele e escapando por entre os dedos. Baixou a cabeça em vão, apenas para imagina a dança ébria que fizeram até tocar o solo arenoso da cabana. Há muito os olhos haviam deixado de enxergar as maravilhas das Terras Selvagens, cobertos por uma película de pele esbranquiçada.

O ancião caminhou até a estante empoeirada na parede oeste e pegou suas vestes. Cobriu o corpo castigado pelo tempo com as mantas sagradas dos Deuses, baixou a cabeça e fez uma rápida prece. Caminhou para fora de seus aposentos, onde já ouvia o forte barulho de água corrente. Athomo o ajudou a acomodar-se no trono de madeira que, carregado por oito homens serviria de transporte até o local do ritual.

Todos os sacerdotes e membros da realeza participavam do ritual milenar. O povo aguardava ansioso às beiras do rio Gouoba, olhando para o topo da Grande Cachoeira. Ezdras havia herdado todo o respeito de seu pai, o velho ancião da vida, já há muito falecido. Hoje, aos 86 anos, era ele que deixava este mundo para unir-se aos sábios que os esperavam do outro lado.

Os sacerdotes menores aproximaram-se e ergueram o trono de Ezdras. Athomo acompanhou todo o ritual de perto, com um olhar distante. Não foi permitido que nenhum dos nobres falasse, a nenhum não-místico era permitido usar palavras dentro da Grande Cachoeira. Athomo deu a ordem: os sacerdotes colocaram o trono na areia e Ezdras levantou-se. Não se despediu, não agradeceu e não reclamou de nada. Apenas fez uma prece.

O grande sábio caminhou ao terminar suas palavras, com as velhas sandálias arrastando no chão. O rastro de seus passos ficaria lá até o vento apagá-lo por completo. Só então a Grande Cachoeira estaria novamente aberta para a população. Não se ouviu nenhum choro, nenhuma respiração. Apenas o som de água corrente, cada vez mais ensurdecedor. Ezdras caminhou, concentrado em seus passos apenas, até a borda. Parou a poucos centímetros do penhasco, esticou a mão direita para a frente e murmurou duas palavras. Nunca se soube quais foram as últimas palavras do velho sacerdote.

Com mais um passo, Ezdras deixou este mundo.

A população comemorava ao ver o corpo do sacerdote tomar os céus, sabendo que este ano a colheita voltaria a ser abençoada pelos Deuses. Athomo assumiria em uma questão de dias. Nunca mais se falou o nome de Ezdras naquela vila. E por muitos anos, a paz voltou a reinar.

Tema da rodada

2009-09-01T00:07:00.003-03:00

E o tema é...

IDADE MÉDIA

Isso se refere à Idade Média histórica (e suas variações na fantasia). Nada de falar da idade média das pessoas do Brasil ou de crises de meia idade nesta rodada! :)

Votação - Texto humorístico

2009-08-26T22:10:00.002-03:00

Está aberta a votação da rodada.

Participe indicando seu texto preferido neste tópico até o dia 30 de agosto.

Sozinho

2009-08-26T22:00:00.002-03:00

* 13/abr/2009 *¹

Maria das Dores precisava sair e não tinha com quem deixar Fotolito. Já estava levando o pequeno Linotipo no colo e seria muito difícil cuidar dos dois. “Ele já é grandinho”, pensou e, virando na direção de Fotolito, continuou.

- Foto! A mamãe precisa sair uns minutinhos. Se eu te deixar sozinho, promete se comportar?

Enquanto dizia que sim, o olhar de Fotolito denunciava a figa que fazia com as mãos atrás do corpo.

- Então ta. Só não sai de dentro de casa enquanto eu não chegar e não mexe no fogão.
Saiu com o bebê entre os braços, trancando a porta sem olhar para trás. Era a primeira vez que deixava o filho sozinho em casa. “Não sai casa… não mexe fogão”, era tudo que ele lembrava. Brincou, correu, pulou. Fez guerra de travesseiro com um amigo imaginário, desenhou um boneco no espelho e chutou a bola na mesa da cozinha, derrubando uma xícara. Foi aí que a fome bateu. “Não mexe fogão”, lembrava enquanto o estomago dizia “comer, comer, comer, comer, comer”.

Ele não podia contrarias as regras básicas, senão não teria chance de ficar sem a mãe em casa tão cedo. Abriu a despensa procurando um pacote de bolachas. Não encontrou. Achou um pacote de macarrão instantâneo. Abriu e tentou comer. Não gostou. Teve uma ideia.

Maria das Dores abriu a porta de casa e ouviu barulho de chuveiro. Será que Joselito tinha chegado mais cedo da gráfica? Chamou por Foto, mas não obteve resposta. Caminhou, preocupada, até o banheiro e lá estava o pequeno Fotolito, com a roupa toda molhada, segurando um escorredor de macarrão sob a água quente que vertia do chuveiro.

¹ Texto escrito para o blog Um Momento (www.thiagofloriano.com.br).

Amigassssss.

2009-08-26T20:59:00.003-03:00

- Próton.
- Alô?
- Oi, Juju.
- Próton?
- É como eu atenderia o telefone se eu fosse um elétron.
- Quarenta dias, amiga.
- Sem nadica?
- Só na malhação pra gastar energia.
- Pensa, vais ficar tão magra que quando tu colocar um vestido vermelho vai parecer um aranhão.
- Hm.. er... é.
- E a faculdade?
- Corrida, fofa. Corrida.
- Pensa que pelo menos tu não vai ser como aquela mulher que é burra, mas tão burra que tropeçou no fio do celular.
- Maneiro.
- Vamos no cinema?
- Hum, pode ser.
- Batman?
- Pode ser.
- Sabe como ele e o Robin se conheceram?
- Hãm.
- No bat-papo. E sabe como ele abre a bat-caverna?
- C-o-m-o?
- Ele bat-palma.
- Acho que tô começando a passar mal.
- Vai no gineco. Aliás, sabe qual a semelhança dele com o entregador de pizza? Ambos podem cheirar e ver, mas não podem comer, ahá!
- Hum.
- O que o passarinho falou para a passarinha?
- ...
- Quer danoninho?
- Faz um mês que eu não dou e tu tá aqui tentando me fazer rir de piadas idiotas sobre sexo de passarinhos, é isso?
- Pensa tu nunca vai poder ser humorista como eu.
- Graças a Deus!
- Pede porque, pede porque.
- Fala.
- Porque você não foi gozada.

A ligação caiu. Bem, pelo menos foi isso que pareceu. Ah, e ela nunca mais levantou, tadinha.

A prece

2009-08-26T15:35:00.001-03:00

“Pai nosso, que estais no céu...”

- Fala, filho.

Silêncio.

“Pai nosso, que estais no céu..”

- Fala, pode falar.
- Er... quem tá aí?
- Eu, ué. Você não chamou?
- “Eu” quem? Quem tá aí, que merda é essa?
- Sou eu, cacete. O Pai. Você chamou, eu respondi.
- D-Deus?
- Eu mesmo. Diz aí, no que eu posso te ajudar?
- C-Como assim? Quem merda é essa?
- Ai, meu cacete. Sempre a mesma coisa... Vamos lá, é o seguinte. Eu sou Deus, e você me chamou. Diz aí, o que te aflige?
- C-como assim? Deus?
- Ô, caralho! Mas por que vocês nunca facilitam, hein?
-...
- Seguinte, já sei como isso funciona. Vocês só acreditam quando eu provo, né? E ainda se dizem crentes.

Uma nuvem de fumaça começa a tomar o chão do quarto. Um cheiro adocicado enche o ar e um vento vindo sabe-se lá de onde balança algumas folhas, espalhando-as pelo chão.

- O que tá acontecendo? Quem é você?
- Ai, cacete. Gente burra!

O vento aumenta, a fumaça torna-se espessa. Em cima do criado-mudo, m bonsai entra em chamas. No meio do fogo, um rosto idoso e imponente surge com uma voz retumbante.

- Acredita agora, infiel?
- Tá certo, tá certo, eu acredito... eu acredito...
- Então, diga no que posso lhe se útil.
- É você mesmo? Mas... mas como isso é possível?
- Putaqueopariu, hein? A coisa tá difícil de andar aqui. Seguinte: tu me chamou, eu vim. Ou você diz logo porque tava me chamando, ou avisa de uma vez, que eu tenho um outro tanto de casas pra visitar ainda essa noite.
- Você é mesmo Deus?
- Sou sim. A fumaça, o vento, a arvorezinha pegando fogo, nada disso funcionou, não?
- T-tudo bem... eu acredito.
- Mas então, me diga, meu filho: por que você me chamou.
- Eu... eu estava rezando.
- Sim, isso eu percebi. Mas por que rezavas?
- Bem... eu rezo toda noite, antes de dormir.
- Sei disso, sei disso. Mas vamos direto ao assunto! Imagino que irias me pedir algo. Pode mandar.
- Hum... er...saúde?
- Ah, pára, né? Quer que eu acredite nisso? Vamos lá, você pode fazer melhor que isso!
- Ahn... a paz entre os homens?
- Porra! Não me venha com conversa fiada! O que você realmente queria? Pode falar! Que tal ser promovido? Ganhar na Mega Sena? Ser adorado por todos, ser amado por uma em especial...
- Hum... sabe a Silvinha do 204?
- Não cobiçarás a mulher do próximo! Cuida com a boca que a Silvinha é casada.
- Ah, foi mal. Mas diz aí, posso pedir qualquer coisa mesmo?
- Claro, a oração é sua.
- Tá bom. Então me responde: existe vida após a morte?
- Ai, cacete. Que fixação é essa de vocês com a vida após a morte? Você pode pedir tudo o que você quiser, dinheiro, fama, amor, toda a felicidade de uma vida, TUDO! E vem me perguntar justo o que vai acontecer DEPOIS de você morrer?
- Ah, é uma curiosidade, assim.
- Não! Não existe vida após a morte. Morreu, morreu. E ponto final. Passar bem.
- Deus? Deus?

A fumaça se foi, o fogo se apagou e José sentiu-se confuso.

“Bah... não existe?”

Diálogo

2009-08-26T12:56:00.003-03:00

10/03/04

- Alô?
- Ahn... Olá... Humm... Darlene?
- Não. Quem quer falar com ela?
- É o... Humm... Um ami...
- Tá, espera aí. Maria Do Socorro, telefone!
- Alô?
- Ahn, deve ser um engano... Eu queria fala com a Darl...
- É ela. Pode falar.
- Bom, eu vi teu anúncio no jornal e...
- E?
- Queria saber... Quanto?
- Trezentos reais a hora.
- Trezentos paus? Que facada!
- É o preço por um bom produto...
- Trezentos é muito... Faz por duzentos?
- Sinto muito, duzentos é o preço.
- Mas é caro!
- Quer coisa barata, procura outra.
- Ah, eu vi fotos tuas na internet... Não tem garota mais linda que tu nessa cidade!
- Então, querido... Por isso o preço é alto. Muita gente prefere qualidade a pechincha.
- Tudo bem... Trezentos por duas horas?
- Nã-nã-não, meu bem... Meu preço é esse, e garanto que vale a pena...
- Ah, dá um desconto aí, ô!
- Olha, essa linha não pode ficar muito tempo ocupada. Sou uma garota muito popular, sabe? Tem mais gente querendo falar comigo.
- Tudo bem. Mas se tu não conseguir nada para hoje, me liga de volta, tá? Meu telefone é XXX-XXXX. Vai ser melhor do que não ganhar nada.
- Isso eu duvido muito que aconteça, meu anjo. Tchauzinho...

* * *

- Alô?
- Olá, eu gostaria de falar com o... o... Droga, qual o nome dele mesmo?
- Maria? Quero dizer, Darlene?
- Ah, sim, oi. Sou eu.
- Nada para hoje, hein?
- Ainda quer?
- Duzentos pila?
- Trezentos. Duas horas.
- Duzentos e cinquenta?
- Não abusa.
- Ok. Onde? Tem lugar?
- Gosto de motéis...
- Conhece algum bom?
- O "Luxúria" é ótimo...
- Sei onde é... Onde posso te pegar?
- Na Rua Das ..., número XXX, apartamento XXX.
- Ótimo. Daqui a uma hora estou aí.
- Até mais, querido...
- Tchau!

* * *

- Sim?
- A Darlene está?
- Quem quer falar com ela?
- O Germânio.
- Germânio?
- É, o cara do telefone.
- Muita gente liga pra esse telefone.
- Ahn... Eu sou o "um ami".
- Ah, você. Peraí que ela já desce.
- Obriga...

* * *

- Olá, Darlene.
- Olá, meu bem. Germânio o teu nome, então?
- Aham.
- Sei...
- Mas é mesmo!
- Pode ficar calmo, querido. Estou acostumada a isso.
- Mas é...
- Você tem algum apelido?
- Meu amigos me chamam de Gezão. E minha mãe de Gezinho.
- Ah... Posso te chamar de Ger?
- Claro, Dar. Ou prefere Socorrinho?
- Gostei do Dar... Onde está teu carro?
- Passa só daqui a uns dez minutos.
- Como?
- Para ir no "Luxúria" não tem que pegar a linha XXX?
- Ônibus???
- Claro.
- Eu mereço... É, essa mesma...
- O ponto é logo ali. Vamos?
- Vai na frente, eu já estou indo...

* * *

- Mãe! Alguém ligou para mim?
- Não, Maria. Algum problema?
- Sim... Ai, quero dizer, não... Fica tranquila. Até daqui a pouco.
- Duas horas?
- Umas três... Se o ônibus não atrasar muito...

* * *

- Voltei.
- Percebi.
- ...
- Então...
- Hummm...
- Maria Do Socorro, hein?
- Darlene, para os... amigos... "Germânio"...
- É meu nome mesmo! Quer ver a identidade?!?
- Não precisa, Ger...
- Sabe, tu é mais bonita ao vivo que nas fotos...
- Obrigada.
- Universitária, sensual, carinhosa, tarada, gulosa e completa?
- Ahnnn... Anúncio é anúncio, sabe? Mas acho que é isso mesmo...
- O que tu faz?
- Hein?
- Ou melhor, o que tu não faz?
- Assim tu me encabula...
- Tudo?
- Bom... Dentro dos limites da normalidade... Tudo... E muito bem, por sinal...
- Por trás? Engole? A três?
- Bah, isso é básico.
- O que não é normal?
- Ah, sei lá...
- Cadáveres? Crianças?
- Não, não! Ui! Eu queria dizer coisas como... Levar pancada forte, ou enfiar objetos...
- Enfiar objetos não é normal?
- No cara, não!
- Ah, tá...
- Porque o interesse? Eras a fim?
- Não, não! É que...
- Olha, o ônibus chegou!

* * *

- Amigo, quanto está a passagem?
- Dois e cinquenta, senhor.
- Que assalto... Bom, aqui está.
- Obrigado, senhor.
- Querido...
- Sim, Dar?
- Não esqueceu de nada?
- Do que?... Ah... Bom, cada um paga a sua, né?
- Como assim???
- É trezentos mais taxa de transporte? Não me avisasse...
- Raios... Eu ainda vou me arrepender disso... Tudo bem, então. Tome...
- Obrigado, senhora.

* * *

- Enfim, sós...
- Bonito lugar.
- Nunca tinhas entrado num motel antes, meu bem?
- Não. Na verdade, eu sou virgem.
- O que?
- É. Zero quilômetro. Louco para mudar.
- Ah, agora entendo o desespero... Pode deixar, meu garoto, vais sair daqui um homem completo...
- Tu me garante?
- Garanto que sim... Maior de idade, né?
- Com certeza.
- Então relaxa, meu amor... Quer desbravar o que tem por baixo desse vestido, hum?
- É para isso que eu tô pagando, não?
- Ok, senhor estraga-climas... Vai tirando essas calças, rápido!
- Desculpa, é que o tempo é curto... Deixa eu ativar o cronômetro...

* * *

- E então?
- Ahhnnnnnn?
- O que achou, querido?
- Nossa, não sei como passei tanto tempo sem isso!
- É... Agora vai viciar...
- Espero que não... Meu orçamento não iria permitir... E craque é mais barato, se for o caso.
- Argh! Comparada com uma pedra de cocaína suja!
- Pelo menos eu não falei "chá de cogumelo", a obtenção é ainda pior...
- Uhum...
- E para ti?
- Para mim o que?
- Como foi?
- Bom... Digamos que, para uma primeira vez, você foi razoável...
- E no geral?
- Deu pro gasto.
- Tem certeza? O cronômetro tá no quinze...
- Já vi gente pior, nem esquenta. Se nós fossemos namorados, daí eu me preocuparia.
- Tens namorado?
- Não... E não estou à procura de um no momento, certo?
- Ok... Ei, ele está voltando à vida!
- Já???
- Ele sabe como cada minuto perdido sai caro.
- Umpf... Bom, vamos fazer isso direito agora, então...

* * *

- Ufa!
- Essa foi melhor?
- Bem melhor... Poucos clientes conseguem me dar um orgasmo.
- Sério? Não foi fingimento?
- Não.
- Nem na primeira?
- Ah, naquela sim.
- Ahnnn... Pareceu que a primeira foi mais verdadeira...
- Não. Essa agora foi... E como foi!
- Então quanto mais teatrinho, maior a chance de ser fingimento?
- É... Pode ser por aí...
- Bom saber. Então eu fui demais nessa?
- Não vamos exagerar. Digamos... Surpreendente.
- Isso é um elogio... Acho...
- Claro que é... Falando nisso...
- Diga.
- Não queres beber nada?
- Eu estava pensando nisso. Acho que vou pegar uma cerveja.
- Duas, né?
- Tu quer mesmo? Aqui parece ser caro.
- E daí?
- Tudo bem, não te preocupa que eu pego para ti.
- Só pEga?
- Claro. Porque?
- Entendo... Aluga a máquina, mas não paga o combustível... Vou lembrar disso na próxima...
- Tem Skol e Schin. A Schin é mais barata!
- Me traz uma Skol, meu querido... Unha de fome...
- Hein? Não escutei.
- Esquece...
- Aqui está.
- Obrigada... Ahhhh, refrescante...
- Bom, né? Mas toma rápido.
- Por qu... Nossa!
- Tem muita energia acumulada. Agora ele está a toda.
- Tudo bem... Não pode ser rápido dessa vez... Vamos lá!

* * *

- Ahhhhhhnnnnnnnnn...
- Essa foi fingimento, não?
- Fingimento? Nunca! Foi incrível!
- É que teve teatrinho demais...
- Se tu soubesse o que são orgasmos múltiplos, não pensaria isso...
- Eu sei o que são orgasmos múltiplos!
- Saber é uma coisa... Sentir é outra.
- E pular é outra. E andar de bicicleta é outra. Claro.
- Bobo!
- Que tapa fraco.
- É que foi de brincadeira, oras.
- Ah, sei... Isso parece coisa de casalzinho.
- Verdade. Intimidade demais. É melhor parar por aí.
- Ei, ainda faltam cinquenta e dois minutos!
- Eu não estava falando em parar isso... Se bem que, se continuar assim, eu vou sair daqui morta.
- Espero que não. Deve ficar gelado.
- Eu também espero. Tenho que ir para a faculdade amanhã ainda.
- Ahá! É universitária mesmo!
- Claro que sim.
- Muita gente bota isso no anúncio só para atrair, não?
- É... Os velhos adoram traçar garotinhas...
- E tu gosta dessa vida?
- Falando assim parece que "essa vida" é algo horrível...
- Não queria dizer isso. Mas tu gosta?
- Eu faço sexo toda noite e ainda ganho dinheiro. Qual a parte ruim?
- É, tem razão. Mas e quando tais sem vontade?
- Daí eu não saio.
- Os clientes não ficam brabos? "Como assim, fechado para manutenção" e coisas do tipo?
- É, alguns ficam. Mas a procura é grande. Eles resmungam, batem o telefone na minha cara e depois de uns tempos ligam de novo.
- Que grossos. Não tem educação, não?
- Desde quando homem se importa com sentimentos de pu... hum... acompanhante?
- Não acredito que nós sejamos assim...
- Não? Vai numa zona um dia para ver... Pais de família e homens de negócios viram bárbaros selvagens.
- É por isso que tu não trabalha em uma?
- Eu não preciso. Em zona tem que pagar para o dono também.
- Pra que pagar se o dono não faz nada?
- Ele fornece o lugar.
- Lugar até eu posso fornecer. Tem um quarto na minha casa que dá para botar uma cama de casal. É só limpar o pó.
- Então abra uma zona, oras.
- Isso parece interessante. Será que posso entrar no negócio?
- Virar cafetão?
- Não, prostituto.
- Poder tu pode. Mas eu nunca vi garoto de programa que não atendesse "elas & eles", ou pelo menos casais.
- Eh, isso não! Não dá para atender só mulher?
- A procura é pouca. Mas se tu tiver essa disposição com todas, é só aprimorar a técnica que podes fazer sucesso.
- Por falar em disposição...
- Não acredito! Vai acabar caindo assim!
- Espero que só caia daqui a uma hora.

* * *

- Puf... Puf... Afff... Eu vou morrer...
- Essa foi demorada, hein?
- É... Levando em conta o tempo da primeira, tu já progrediu muito. Ufff...
- Cansada?
- Muito. Por isso não costumo fazer programas de duas horas... Corro o risco de encontrar um monstro com tu.
- Vou tomar esse "monstro" com um elogio.
- Depende do ponto de vista. Tem donas de casa que acham quatro demais até para um ano. Se tu for sempre assim, casa comigo.
- Aceito.
- Eu estava brincando.
- Droga.
- Cigarro?
- Não, obrigado. Isso faz mal.
- Eu sei. Cerveja também, e tu tomou.
- Mas a cerveja que eu tomo não estraga o fígado de quem está do meu lado.
- Ok, entendi. Posso passar sem dessa vez. Afinal, seria esperar demais que tu fosse comprar um para mim, certo?
- Pelo teu bem, claro.
- Sei...
- Por que tu não teve mais cliente hoje? Não tem procura sobrando?
- Hoje foi um caso a parte. Um desmarcou, o outro eu não queria ver.
- Sorte minha.
- Muita.
- Porque tu é tão procurada?
- Não deu para perceber?
- Claro que deu. Mas tanta gente assim está disposta a pagar tanto por uma hora de diversão?
- Não tem quem pague uma fortuna por alguns segundos pulando preso em um elástico? Então...
- Pois é...
- É só unir dinheiro a casamentos infelizes e você tem um vasto mercado de trabalho.
- Então tu ganha dinheiro com a infelicidade dos outros?
- Prefiro pensar que eu dou um pouco de alegria aos infelizes. É mais romântico.
- Lindo. Trabalho voluntário nem pensar?
- Nem pensar. Tudo por um preço módico.
- Nada módico.
- Nem todos pensam assim.
- Desse jeito até parece fácil ganhar dinheiro.
- Não é. Precisa-se romper dogmas morais idiotas, enfrentar preconceitos, gostar da coisa... E ter um corpo abençoado, claro.
- Por Deus?
- Pelo Demônio, eu acho.
- Pela Natureza, pode ser?
- Ótimo.
- Posso dar uma olhada atenta nesse corpo?
- Olhar?
- É.
- Tudo bem. É tu quem está pagando, lembra?
- Assim parece eu falando...
- Essa foi a intenção.
- Hummm... Quanta coisa aqui... Deve ser difícil fazer alguma coisa decente com a boca.
- É um mundo novo?
- Bom, já vi coisa parecida nas aulas de anatomia. Mas era frio e fedia a formol.
- Argh, não fala nessas coisas!
- Ok, esse tapa foi forte...
- Desculpe. Não gosto de gente morta.
- Na verdade era apenas esse pedaço, não a pessoa inteira.
- Que seja, que seja!
- Mas não é tão horrível quanto aparenta. Na verdade, parece borracha e...
- Quer continuar olhando, por favor???
- Sim, senhora. Incrível... Nem um buraquinho.
- É por que estou com as pernas dobradas.
- Pensei que não tivesse.
- Sonhe, querido. Mulher alguma escapa.
- Mas nas revistas...
- Computador. Algumas atrizes de TV devem ter a bunda parecendo a Lua.
- Não destrua minhas ilusões.
- É apenas a verdade.
- Raios! Jamais vou conseguir olhar um pôster de revista com os mesmos olhos!
- E não esqueça das calças jeans, que escondem muita coisa.
- Agora é a vez de você ficar quieta.
- Tudo bem. Afinal, tu é o patrão, não?
- Sou sim. Agora vá para o chão e imite um pinguim.
- Não exagere.
- Um ornitorrinco então?
- Ornitoquê?
- Um pato com pêlos que bota ovo e amamenta os filhotes.
- Parece seriado japonês. Uma lula que anda e solta raios laser.
- É tão bizarro quanto. Mas eles não crescem.
- Ao contrário de certas coisas, pelo visto.
- Toda essa investigação deixou ele atento.
- Mais uma e ele vai quebrar no meio.
- Será que isso pode acontecer?
- Nunca vi.
- E já viu muitos, imagino.
- Mais do que tu imagina.
- Desde quando?
- Comecei tarde, mas não tão tarde quanto tu...
- Depois que começa não se pára mais, hein?
- É. Arranja uma namorada logo.
- Que tal tu?
- Compre um carro e me sustente que a gente conversa. Só queria te alertar para as inevitáveis crises de abstinência.
- Não me assuste.
- Mas sempre pode contar comigo, claro.
- A fidelidade do cliente conta?
- Muito.
- Descontos progressivos?
- Talvez.
- Vou pensar no caso. Mas ainda tenho dez minutos...
- Devo me lembrar de nunca mais fazer programas longos...

* * *

- ...
- ...
- ...teu celular tá tocando...
- Não tenho celular. É o relógio.
- Fim do tempo?
- É.
- Deus existe.
- Tem bônus?
- Sonha! Não consigo nem me mexer mais.
- E eu vou precisar comprar um saco de gelo.
- Passa Gelol. Vamos antes que eles cobrem mais pelo quarto.
- Adeus, quarto. Sempre lembrarei de você.
- "O lugar onde deixei minha inocência"?
- Não, a inocência foi-se há tempos. Já tive duas parceiras sexuais.
- Quem?!?
- Minha mão esquerda e minha mão direita.
- Acredite, elas não conseguirão mais matar a ânsia.
- Droga. Revista custa pouco e dura para sempre.
- Mas dá pra comparar?
- Nem de longe.
- Então não reclama.
- Não estou reclamando. Quanto é o motel?
- Oitenta.
- Tens quarenta trocado?
- Maldições... Vou acabar no prejuízo desse jeito...
- Que nada. Trezentos, menos quarenta, menos dois e cinquenta, menos...
- Ah, tá bom! Toma!
- E agora? Para casa?
- Para um spa seria melhor...
- Falando assim até parece que não gostou.
- Gente como eu sempre tem que gostar do que faz.
- Mas não foi nem um pouco diferente?
- Foi.
- Quanto?
- Muito bom, por sinal.
- Só muito bom?
- Tá! Foi espetacular, genial, nunca vi um homem assim na minha vida! Feliz agora?
- Muito. Tu pagaria por isso?
- Para que, se posso fazer ganhando?
- Só estou fazendo uma pesquisa de mercado.
- Se eu fosse uma perua rica mal comida, pagaria todo dia.
- Bom sinal.
- Mas eu mesma? Não, nunca.
- Ah...
- Bem, eu vou pegar o ônibus logo, que essa deve ser a última linha.
- Eu vou contigo.
- Para que? Pagar minha passagem?
- Não, para garantir que tu vai chegar viva em casa.
- E tu se importa?
- Para não ser acusado de estupro quíntuplo seguido de morte, sim.
- Eu não devia esperar mais...
- Se quiser mais...
- Não, obrigado! Céus, preciso de uma pomada!

* * *

- Pronto, está entregue.
- Agradeço ao transporte público.
- Então, acho que é adeus.
- Não tão rápido. Há certas coisas que tu precisa pagar, senhor pão-duro.
- Droga.
- Espero que toda essa economia tenha sido avareza, não falta de dinheiro.
- É, eu não tenho um centavo.
- E, se isso for verdade, não vai ter um testículo também.
- Afffff... Pode largar, pode largar! É brincadeira.
- Confiado.
- Aiiii...
- Então?
- Aqui.
- Obrigado, querido. Volte sempre.
- Nota fiscal?
- Muito engraçado.
- Tu deveria rir. Afinal, fiquei só com a grana da passagem de ônibus.
- Tu que acha...
- O que?
- Afinal, eu forneci as camisinhas. Como nós dois usufruímos o produto, vamos rachar.
- Mas tu não falou isso antes!
- Estou dizendo agora. Apenas o que é justo, meu anjo.
- Raios. Pegue.
- Obrigado.
- E agora vou ter que voltar a pé.
- Ora...
- Que??
- Pode dormir aqui, se quiser.
- Sério?
- Aham.
- Gostei da oferta. Cama de casal?
- Sofá da sala.
- Melhor que nada. E tua mãe?
- Sem problema.
- Então vamos.
- ...
- ...
- Tu dorme com a porta trancada?
- É algo que tu só vai saber testando...
- Isso foi uma oferta?
- Só não nas próximas horas, por favor!

Ora, pois...

2009-08-26T10:19:00.000-03:00

Hoje olhei as estatísticas do meu site. Vocês não tem ideia de quantas variantes eu encontrei para buscas "como tirar marca de chupão do pescoço". Não sei vocês, mas eu acho que o pessoal por aí anda se divertindo bastante. Pior que se eles seguirem o que eu escrevi no texto sobre Marco e Beth, vai estar cheio de neguinho por aí com perfume de vodka no cangote. Já pensou a roubada? "Seu cachorro! Fedendo a cachaça de novo?" "Não amor, é só pra tirar uma mancha do pescoço". Não sei qual é pior. Depois disso vai ter gente tendo que passar vodka no olho roxo. O mais legal é que, com tanta gente acessando aquele texto à procura de uma solução, eu já tô conseguindo identificar os meus leitores na rua. Cidadão passa com aquele cheiro de álcool na canguta e você já saca: "esfregou um pente com cachaça aí é, espertalhão?" Mas vocês podem ficar tranquilos que eu sou bem discreto. (IP 200.175.53.170, isso é pra você)

Pra mulherada fica bem mais fácil, agora com essa moda de lenço no pescoço. Melhor sair parecendo personagem de bang-bang que esfregar um pente de plástico no pescoço e sair com cheiro de bebida. Aliás, ultimamente esse lenço tá bem vesátil, né? Com esse esquema da gripe é bem mais prático levar o lenço no pescoço que levar no bolso. É espirrar e já tá ali, bem à mão. Tem os seus problemas, claro. "Ai, amiga, esse seu lenço verde ressalta tanto seus olhos. Adorei!" Eca.

Agora, pior que o lenço mesmo é aquela flor gigante de couro na cabeça. Meu, o Falcão usava um girassol na lapela e era brega, agora pôr na cabeça pode, né? "Daí é chique, bem". Eu juro que não entendo a moda. Outro dia minha namorada veio com uma blusinha de bolinha que parecia catapora. Já vi até alguma coisa parecida em circo, se não me engano. "É de poá", ela disse. "Podia ser de sampa! Ainda assim é estranho!", eu falei. Só bem depois é que ela foi me explicar - bem depois porque ela ficou uma tarde sem falar comigo - que poá, não era poá. Era pois. Pois então. Pois, eu fui saber, era bolinha em françês. Tem coisa mais afetada? É BOLINHA! Pior: se for pequeninha, aí é petit-pois. Pe-tí-po-á. Sabe o que é isso? BOLINHAZINHA! A minha namorada não concordou muito e resolveu a discussão de uma forma bem prática. Me deu uma joelhada nas pois. Daí eu baixei a bola. Literalmente. Posso até não ser fino, mas ao menos por um tempo, falar fino eu falei.

Tema da Rodada

2009-08-22T09:56:00.002-03:00

O tema da rodada é:

"Escrever um texto humorístico/engraçado".

Vamos tentar trazer à tona nossa veia comediante!

Tudo deve ser postado até o dia 26 de agosto, quarta-feira.

Votação - Pintura Abstrata

2009-08-17T12:17:00.002-03:00

Está aberta a votação para o tema "Foto: PINTURA ABSTRATA".

Para votar basta comentar neste espaço até o dia 20 de Agosto, indicando qual foi o melhor texto. Participe!

* Peço desculpas ao público e aos duelistas por não participar desta
rodada.

Abstrato

2009-08-16T23:32:00.000-03:00

Acendeu o cigarro negro, puxou o ar fazendo força e, e antes de soltar a fumaça, vociferou:
- Como assim, só isso?
- Só isso? Mas senhora, este é um raríssimo Kandinsky.
- Kandinsky? Pro inferno com isso! Não me interessaria nem que fosse um Gabbana.
- Senhora, é uma das obras de arte mais respeitadas dos últimos séculos.
- Ah, é? Pois eu só vejo cubos mágicos e uma droga de uma cabeça mal desenhada! O que mais ele me deixou?
- Apenas o quadro, minha senhora. Mas a senhora tem que entender que...
- Entender? Pois eu digo a você quem é que tem que entender alguma coisa aqui. Eu tive que aguentar esse porco roncando do meu lado durante todos esses anos para receber uma porcaria de um desenho? Ele é dono de fazendas, diabo! Onde estão as mansões e os carros importados?
- Está no testamento, madame. A casa continua com a senhora, é claro. Além disso, o patrão deixou este valiosíssimo exemplar artístico. Já foi procurado por diversos museus.
- Então porque não vende logo essa porcaria? Pode fazer um cheque, porque na minha parede é que essa coisa sem sentido não vai ficar pendurada.
Apagou o cigarro no cinzeiro de mármore, descruzou as pernas e deixou a sala. Com um olhar de desdém, jogou as folhas sem assinatura em cima da mesa de reuniões. O quadro, guardado por um forte sistema de segurança, continuou trancafiado por anos ainda, aguardando o dia que voltaria para o seu lugar: junto ao público.

A canção do vidente sem rosto

2009-08-16T22:57:00.007-03:00

Em um reino distante
Brilham o sol e a lua
Mas, em dado instante
A danação se configura

Apu, a Grande Serpente
Se ergue em fogo e fúria
Acolá estremece o vidente
Serão eras de dor e penúria

Reza a ancestral profecia
Não haveria o apocalipse
Pois a paz Apu encontraria
No buraco negro do eclipse

Mas o monstro impaciente
Pelo negro sol não espera
Sua imponência não mente
A fome consome a fera

No reino não há descanso
O rei abandona seu posto
E o camponês no remanso
Ouve o vidente sem rosto

“São tempos de inglória
Mas há esperança nos dias
Pois se erguerão da escória
Nossos insuspeitos messias”

“Cinco serão os amigos
Unidos por sangue e aventura
Dispostos a encarar os perigos
Que se cante a sua bravura!”

Vindo de terras baixas e bravias
O guerreiro Odedã, anão de valor
Ao lado do que indica as vias
Dinar Doric, o elfo rastreador

Laruan, com o fogo no fim
Um feiticeiro de poucas ações
Com o pequeno Hodin Nim
Que furtivo invade negros salões

Porém cada herói fica diminuto
Próximos ao seu líder valoroso
Para salvar o mundo em luto
Unidos por Doméi, cavaleiro poderoso

Sem perder tempo parte a companhia
Não sem ouvir o vidente a última vez
“Há muitos perigos, Apu não é sozinha
E que Mepala Serandon esteja com vocês”

O Arrigab atravessam incansáveis
Deserto que traga os irresolutos
E se esquivam de terrores improváveis
O Abismo de Gobium de enigmas ocultos

Os desertos e abismos se acanham
Pelas ameaças que estão pela frente
O horror e desespero que acompanham
Quem invade a Floresta dos Holpentes

Só com sua firmeza de espírito
Os heróis sobrevivem ao Holpente
Ente horroroso de conto e mito
Que louva Apu, a Grande Serpente

De sofrimento a saga se faz
Medo assola o piromante
Não podem olhar para trás
O final se revela adiante

Saindo da mata de sombra
Vacila até o temerário
Mesmo Doméi se assombra
Com o pavor daquele cenário

Sobre os montes gêmeos de Gabos
Repousa o imponente colosso
Com Holpentes cercando seus lados
Sem se aproximar do ser ominoso

Encarando seu desafio final
Deixam aos deuses suas apostas
Odedã grita em carga frontal
Os quatro atacam pelas costas

O poder de Apu não é lenda
A face rubra de fogo infernal
Sua forte carapaça aguenta
Dano que destroçaria um mortal

Mas o panteão vela os valentes
E a força cede ante a bravura
Sob golpes cruéis e potentes
Apu sente a derrota em agrura

Por fim, em golpe poderoso
O monstro cede e tomba latente
Vomita seu ícor leitoso
E o mundo está em paz novamente

Os heróis retornam em glória
O povo nas ruas comemora
Mas o vidente conhece a história
Sabe que o mal nunca vai embora

“Apu voltará a se erguer
Pois inquieto é o animal
Até o Buraco Negro aparecer
E encontrar seu destino, afinal!”

Não há fábula com só um significado
A palavra é tão enganosa quanto o ar
Como em um cubo mágico desordenado
Só na ordem certa suas facetas irá revelar

Abstrato

2009-08-16T15:18:00.000-03:00

Enquanto se ouviam sussurros por todo o salão, o artista gargalhava por dentro e comprovava: o absurdo deve ser mesmo genial.

Mondrian Monday

2009-08-15T18:06:00.000-03:00

O mundo era todo cores. Fluido, geométrico. Tinha nos olhos um brilho colorido de lilases e, de baixo da língua, escorria-lhe o sabor abstrato que dilatava-lhe as pupilas. No teto do quarto a lâmpada era um sol eclipsado enquanto ele, costas nas cobertas coloridas, era a estrela ao redor da qual rodava o mundo. Do calendário na parede saltaram cores que se espalharam pelo quarto, dançando, trocando de lugar num balé rubikiano. Era todo Kandinski, com as pupilas dilatadas olhando o calendário colorido. Viu os dias riscados, os números vermelhos de um hoje vivo.

Então a pupila contraiu-se, as curvas sinuosas endireitaram-se, as diagonais se ajeitaram paralelas. As cores se desmisturaram e agruparam-se comportadas em suas baias. O gosto se esvaía. Sob a língua, sobre as cobertas. A boca seca. Foi ficando Mondrian, Mondrian... até que todas as cores e todas as linhas se organizaram. Cubículos coloridos de uma só cor. O calendário já não parecia tão atraente. De tão Mondrian, foi-se despedaçando o azul, desbotou-se o vermelho, apagou-se o amarelo. E restaram-lhe os cubículos preto-e-brancos. As cores tinham-se ido todas. As curvas, as diagonais. Era novamente retas, apenas. Retas e cubículos. No calendário, os dias coloridos ficaram para trás. Amanhã o dia era negro.

Novo Tema

2009-08-11T23:30:00.004-03:00

O tema da rodada será:

Seguindo a ideia do Félix com a foto do Caçador de Focas, vamos levar isso ainda mais para um ponto intangível.
Os textos devem ser postados até dia 16/08 e o marcador será "Foto: Pintura Abstrata"

Depois que terminarem de me xingar, podem começar a escrever.

Update: A pedidos: a autoria da obra de Kandinski.

Votação - Assassinato de uma criança

2009-08-07T09:21:00.001-03:00

Está aberta a votação para os textos com o tema Assassinato de uma criança.

Você tem até o dia 10 de agosto para escolher o melhor texto e deixar sua opinião.

Vote! O Duelo de Escritores é decidido com o seu voto.

Sozinha

2009-08-07T00:17:00.002-03:00

Esta história é baseada em fatos reais.

A hora chegou e ela não podia mais adiar. As bocas que precisava alimentar ali estavam, magras, famintas, desesperadas. Não havia descanso, não havia escolha. De algum modo, ela precisava se mexer. Correr atrás, sozinha. Sem companheiro e sem pai. Era o caminho que ela havia seguido, e agora pagava o preço pelas suas decisões.

Ainda era escuro quando saiu. Para um exterior implacável, sedento por sangue, suor e sofrimento. Os caminhos, que antes eram os mesmos, não mais serviam. Todo dia era uma nova jornada ao incerto. Cruzava com miríades de rostos, cegos, indiferentes. Quando muito, desconfiados e agressivos. Seguiam suas aventuras nada românticas em tempos de inglória e dificuldade. Um mundo saturado, onde o que não faltava eram outros, atolados em seus próprios problemas com o qual lidar.

Caminhos estreitos. Vielas escuras. Rostos esqueléticos. Não havia piedade, não havia deus. A cada esquina, uma chance. A cada dobra, uma decepção. Vazio e cansaço. De tentar e de não conseguir, mas mesmo assim tendo que seguir adiante.

O fim do dia lhe trazia novamente mãos vazias. Escassez e fadiga. Mais energia gasta em buscas fúteis. O tenro enlace da morte apertando mais o seu abraço. O retorno ao lar, que de redentor já nada mais tinha. Alternativas esgotadas, ausência de perspectivas. Despido de todas as aspirações possíveis, o universo se reduzia à necessidade básica que a tudo mais obliterava.

A hora chegou e ela não podia mais adiar. As bocas que precisava alimentar ali estavam, magras, famintas, desesperadas.

Inclusive a sua.

Pequenas e indefesas, não tinham como reagir. Uma a uma, tremulavam por instantes, antes de jazerem inertes. Ossos quebrados, órgãos mastigados. O que havia se esvaído como leite retornava em forma de carne e sangue. O estômago se enchia, o monstro se acalmava. O fim de um laço primordial, rompido nas penúrias extremas de uma vida sem oportunidades.

Mas não havia culpa, não havia arrependimento. O que importava era sobrevivência. Haveria uma nova temporada e, com ela, novas bocas para alimentar. Quiçá desta vez conseguissem ir mais longe. Pois era para isso que ela precisava seguir vivendo. Por enquanto, a rata satisfeita apenas se enrodilhou e deixou a aurora chegar.

Reação

2009-08-07T00:03:00.002-03:00

Ele a pediu em casamento.
Matou a criança que havia dentro dela.

Não brinca com isso, cara!

2009-08-06T21:37:00.000-03:00

Eu peguei a arma, e com ela ainda apontada pro chão, puxei o gatilho. Ela fez aquele barulho de girar o tambor, e de bater o cão da arma, aquela parte que tem pra puxar atrás. Eu vi que não tinha problema, não tinha acontecido nada, então mirei na direção da varanda, imaginando um bandido, um inimigo que tinha que ser morto, e puxei de novo o gatilho. Aconteceu a mesma coisa, o mesmo barulho, e o tambor girou de novo. Nessa hora o Serginho já viu que eu tinha a arma na mão, e eu virei pra ele, como que brincando de polícia e ladrão.

Quando ele olhou pra mim, eu apontei a arma pra ele, nós dois em cima da cama, e puxei o gatilho, com a arma apontada pro rosto dele. A única coisa que eu ouvi foi ele gritando bem alto “não brinca com isso, cara!”, e um barulho de trovão, um estouro, se sobrepondo à voz dele.

- Não brinca com isso cara! – a voz de Serginho foi abafada pelo ruído alto como um trovão, que ecoou pelas ruas do bairro Vila Nova. Uma cortina de fumaça se ergueu dentro do quarto, no sétimo andar do edifício. Ao se dissipar, a névoa mostrou o corpo do garoto caído ao lado da cama. Por um segundo, o outro menino pensou que ele estivesse brincando, fingindo ter sido atingido. O laudo do Instituto Médico Legal, porém, viria mais tarde confirmar a morte com um tiro à queima-roupa, logo abaixo de seu olho esquerdo.

A próxima coisa que eu vi foi uma fumaça que apareceu no quarto, e o Serginho caído no chão, ao lado da cama. Eu pensei que ele estava só brincando, fingindo ter sido atingido pelo meu tiro imaginário. Só que quando eu me debrucei sobre a cama, pra olhar ele, e vi todo aquele sangue, me toquei que ele não tava fingindo, eu tinha matado ele.

Ao perceber o sangue no rosto do amigo, e também espalhado no chão ao seu redor, largou o revólver e se desesperou. Logo entendeu o que tinha acontecido. Ele havia matado seu melhor amigo. A primeira ação que teve foi a de correr na direção da varanda. Chegou até o parapeito e se debruçou do sétimo andar, imaginando a trajetória que seu corpo faria até atingir o chão. Aquele pensamento, para ele, durou apenas uma fração de segundo, mas na verdade, durou tempo suficiente para que a empregada, que estava no andar de baixo do apartamento duplex, chamasse o vizinho para ver o que havia acontecido. E até para que ele chegasse ao local onde o garoto havia morrido, e conseguisse chegar na varanda, a tempo de impedir que mais uma vida se perdesse, segurando o rapaz e impossibilitando o salto planejado.

Morte Lenta

2009-08-06T20:21:00.001-03:00

- Tia, compra uma bala pr'ajudar?
- Não.

Amadurecência

2009-08-06T16:34:00.002-03:00

Começou com o sorriso. Cada um dos dentes de leite foi amarelado com cafeína e nicotina. Ficaram escuros até que tivessem que ser arrancados. Depois, veio a pureza. Fez com que transasse com os tipos mais sórdidos, sujos e cruéis. Por vezes até enganada por uma paixão febril, mas geralmente consciente que o sangue que jorrava entre suas pernas abertas era apenas uma necessidade fisiológica. Aí veio a sanidade. Forçou a imaginar os pais morrendo, os caixões fechando, o namoradinho na cama com outra, com duas, três... Enlouqueceu-a. Tornou-se masoquista. Colocava bem alto as trilhas sonoras de momentos que não aconteceriam mais, leu em tom de ironia as cartas nunca lidas. Por fim, o golpe de misericórdia: violou-lhe a inocência. Com requintes de crueldade. Mentiu, inventou, imaginou choros e declarações que nunca existiram, pensou no futuro, sentiu doer o passado. Entendeu, enfim, o que era a mentira.

Olhou o espelho e teve certeza. A criança tinha morrido.

Tema

2009-07-31T16:40:00.002-03:00

Mais uma rodada se encerra, e com ela, um novo tema surge. Os duelistas terão até o dia 6 de agosto (quinta-feira) para postar seus textos referentes ao tema:

O assassinato de uma criança.

para fins de organização, os marcador deve ser "assassinato criança".

Bons assassinatos a todos!

Votação

2009-07-26T19:42:00.001-03:00

Está aberta a votação de mais uma rodada do Duelo de Escritores.

Você pode colocar, aqui nos comentários, o nome (e se quiser, os motivos) do duelista ou do texto que você mais gostou. No dia 30, conheceremos o vencedor!

A dois

2009-07-26T19:40:00.000-03:00

Pronto, meu bem. Agora está tudo bem. Está quentinho aí? Espera, deixa eu arrumar seu travesseiro. Levanta a cabeça. Pronto, agora sim, muito mais confortável. Olha, se eu empurrar o cobertor pra baixo do seu corpo, assim, fica mais quentinho. Viu? Sabia que você ia gostar. É esse frio lá fora que não passa. Não para de nevar. Mas aqui dentro, não tem perigo, não. Aqui é quente e confortável. E é silencioso, do jeito que você gosta. Aqui dentro é só você e eu, sem ninguém para atrapalhar. Estamos a quilômetros da civilização, sem trabalho, telefone, sem relógio. Aqui somos apenas nós dois, só você e eu. Durante todo o inverno. Esse inverno é só nosso, meu bem. E ninguém vai poder nos separar. Olha, eu trouxe um chá para você, está bem quentinho. Só toma cuidado para não queimar a boca. É de erva cidreira. Eu sei que você prefere camomila, mas não tinha em casa. Amanhã vou ao mercado e compro para você. Compro também aquele bolo de chocolate que você tanto gosta. Quer tomar o chá, quer? Tudo bem, vamos tomar o chá, então. Eu te ajudo. Vamos primeiro sentar na cama, isso. Isso, força. Pronto, está confortável? Ótimo. Então vamos tomar o chá. Vou soltar a mordaça, mas você precisa me prometer que não vai gritar. Não adianta nada gritar, meu bem, ninguém pode ouvir a gente aqui. Então eu vou soltar a mordaça, mas não grite. Não há motivos. Isso. Viu como é melhor quando você se comporta? Se continuar comportado, posso até soltar as amarras da cama, para você poder caminhar pela casa. Mas lá fora não, lá fora está frio. Está gostoso o chá? O quê? O quê você está tentando dizer? Ah, meu bem, não dá de entender o que você diz. Deve ser o efeito do chá. É eu coloquei alguns calmantes nele, pra você dormir um pouco. Já faz três dias que você está aqui e ainda não tomou um banho decente, né? Então você dorme e eu te dou um banho, para você ficar bem cheiroso pra mim. Isso, meu bem, pode dormir tranquilo. Esse nosso inverno vai ser maravilhoso, você vai ver.

Equinócio

2009-07-26T13:25:00.002-03:00

A luz... A luz que outrora brilhava, desvanece
O calor, que antes acalentava, não mais aquece
Tudo se dissipa, tudo se apaga, tudo vira pó e nada
Com lentidão morosa, a vida presente se torna passada

Fim da linha, quem diria?
Eu, como poucos, já sabia
Uma ascensão para cada queda, um verão para cada inverno
Não há sentido - não há existência - em um Éden que seja eterno

Saudades, ah, saudosismo!
Conversas alegres entre amigos
Onde o riso é semeado pela memória de tempos idos
E oculta o medo de futuros de tais alegrias desprovidos

Pois estes tempos, e todos os tempos, são o aqui e agora
Não há mais show, não há mais jogo, quando passa sua hora
O teatro vivo fecha suas cortinas, sobram só as fotografias
Nas margens da estrada, camas quentes em estalagens frias

Meus amigos, meus queridos...
Em breve, corações partidos...
Não mais pessoas, não mais ilhas a serem desbravadas
Só serão múmias estáticas, em estase embalsamadas

Ah, meu amor! Meu divino, verdadeiro e inatingível amor!
Não mais me atormentará, cegando-me com alegria e dor!
Minha querida e amada, a mais ardente lembrança cultivada!
O altar sagrado numa catedral de memórias idolatradas!

Passou-se o apogeu...
(e ninguém se apercebeu)
O ápice foi cruzado...
(num arrastão desgovernado)
Agora a vida é queda...
(agora a vida é treva)
Até sua final solução...
(quem sabe por sua própria mão)

...adeus, doce verão...
...venha, entre, amargo inverno...
... com lembranças crepitando na danação...
... a labareda débil em nosso suave inferno...

Realidade 24h

2009-07-22T19:59:00.007-03:00

A temperatura cai. O frio chega. Sinto o bater de queixos, e você? Falta coberta. Vem aqui. Me abraça. Vamos fazer um inverno quente? O nosso inverno.

Olha ali, coitadinhos. Estamos abraçados. Não me engano, mas minha pele, sim: parece que esquentou. Pega aqui, moço. Se enrolem também. Abraça, abraça forte. Somos todos amigos agora. Eu te dou meu casaco e você me dá seu frio. O inverno também é vosso: o vosso inverno.

O que é, moço? Tenho, sim, quer que eu acenda? Quer uma ponta da coberta? Moço de camiseta, deve estar congelando. Espera: passo frio mas dou a ele a minha parte da coberta. Olha ali, o moço tá indo pra aquele café! Tem fumaça saindo da xícara, o vidro escorre: tem aquecedor. Aqui não tem e o filho-da-puta acabou com o pouco fogo do meu isqueiro. Não adianta. Aqui faz frio. Nem meu, nem seu.

É um inverno só deles.

Silêncio

2009-07-21T21:01:00.002-03:00

— Silêncio!

Acordou sobressaltado no escuro. Os olhos baços à meia luz, ouvindo murmúrios baixos. Esfregou com os dedos os olhos que arderam salgados e divisou as duas loiras juntas, lado a lado, nas poltronas vermelhas na escura platéia quase vazia.

— No. Hay. Banda!

O homem no palco declamava pausado e com potência. Um poderoso staccato à capela, num sotaque castelhano.

— There is no band.

Com os olhos, se acostumando a pouca luz e a mente à vigília, pôde melhor divisar as mulheres nas poltronas escuras.

— And yet, we hear a band — Continuou o apresentador sob acordes gravados.

E tudo escureceu numa tela preta e num chiado eletrônico que cessou baixinho. Silêncio. Já vira o filme por vezes sem conta. E sempre acabava por vê-lo de novo. Tentava sempre revê-lo, na esperança de outro final. De uma guinada na história. De um personagem que pudesse surgir e valer-lhe, de fato a audiência. Mas o filme sempre insistia em passar de novo. No hay banda. E de novo estava ele em Silêncio.

Levantou-se, derrubando a vasilha de plástico ao chão. Caminhou sobre os milhos em cima do tapete e abriu a janela da sala. O inverno entrou frio pelo apartamento. Lá fora, as ruas de luzes brancas, todas em silêncio. Por cima dos telhados pontiagudos, o inverno se estendia até o velho teatro. Viu as luzes, o movimento, as pessoas distantes. Mas tudo era silêncio. Subiu no beiral da janela, aguardou o vento frio e lançou-se na corrente, acompanhando o ar gelado por sobre os telhados germânicos. Sobrevoou a movimentação. Atores, músicos, poetas. Artistas. Quadro de esteta elaborada. No palco, um latino estendia a mão, ao que respondia um clarinete invisível. Estendeu o braço a outro lado.

Respondeu-lhe um trombone, também invisível. Do alto, com o público e os outros artistas em volta, num grande círculo, a cena lembrava um ritual pagão. Todos vestidos de peles dançando ao redor da fogueira. The bonfire of De Palma. O vento soprou frio de novo e ele se deixou levar. Enrodilhou-se numa nuvem úmida e adormeceu no silêncio de um sussurro linchiano.

Acordou sobre o sofá com dor nas costas e atrasado. Saiu apressado para o compromisso. A cidade ensolarada, o velho teatro. Tomou o lugar à mesa. O discurso manso seguiu até que levantasse a cabeça para o público. Lá atrás, na última fila da platéia, um casal idoso o olhava com olhos famintos. Engoliu em seco, o ar frio. Um clarim fez-se soar distante. Mas não havia banda.

Nosso inverno

2009-07-21T14:41:00.001-03:00

Aqui não tem chuva, não tem frio
Inverno de verdade só pra baixo do Rio
Tempo ruim aqui não tem, ô
No nosso inverno é céu azul, amém!

Você que vem do Sul
Com o Ceará vai se encantar
Aqui também tem praia e mar, ô
Quero ver você querer voltar

-- REFRÃO -- 2x

Vem que tem
Menina, micareta tem
Vem dançar
Forrozear até o inverno acabar

--

Toda hora tem forró
Atrás do trio vem que tem axé
Mas uma hora vai dar saudade, ê
De no Estaleiro ver o sol nascer

Já tá na hora, tá na hora
De pra Santa eu voltar
Meu coração não demora, iai
Pra em Floripa desembarcar

-- REPETE REFRÃO -- 2x

Tema: Nosso Inverno

2009-07-21T10:20:00.001-03:00

O tema da rodada que começa hoje é:

"Nosso Inverno"

Os duelistas têm até o dia 26, domingo, para aquecer-nos com sua arte!

Votação

2009-07-17T01:43:00.004-03:00

A votação está aberta para esta rodada do Duelo. Deixe seu voto nos comentários deste post. E não te demores mais a votar. Tu estás atrasado!

Cronologia, percepção e convenção: um breve ensaio sobre o tempo

2009-07-16T18:35:00.001-03:00

Um velho conhecido costumava andar pela Grécia e vivia rodeado de pensadores. Todos demonstravam grande habilidade na oratória e raciocínio lógico deveras apurado, mas nenhum conseguiu ajudá-lo a sanar sua dúvida mais cruel. Os gregos usavam duas palavras distintas para se referir ao tempo. “Chronos”, tempo cronológico, mensurável, dos dias, anos, épocas. E o “kairos”, tempo divino, anacrônico, incomensurável, ou apenas “um momento”. Sempre entendi o tempo mais como kairos do que como chronos. Deixem-me explicar.

Há muito venho refletindo acerca do que é, de fato, o tempo. Se tempo é a duração de algo em relação a um determinado padrão estabelecido, como uma rotação “do Sol em torno da Terra”, por exemplo, estou certo de que os dias, meses e anos nada mais são do que convenções. O tempo é uma convenção? Com efeito, afirmo que não.

O tempo é algo muito além do que a visão simplista das convenções sociais. O tempo é divino. O tempo é mundano. O tempo é vivido. O tempo sou eu. Sim, sou eu. É você também. Se pensarmos que o tempo pode ser a sua percepção da duração dos fatos, o tempo nada mais é do que a resposta de seu cérebro para estímulos aos quais a ele seus sentidos apresentam. “Essa tarde está custando a passar, não?”

Será que o tempo de uma jornada de oito horas de trabalho na segunda-feira é o mesmo de uma sexta-feira? Se o tempo é uma percepção individual, será que podemos mudá-lo a nosso bel prazer? São dúvidas sensatas, meus caros. Pensem nisso. E não me venham com perguntas tolas, afinal! O que mais é o presente se não o exato momento em que o futuro vira passado? Tudo o que podemos esperar, tudo o que podemos ver, tudo o que podemos sentir é apenas um momento. O momento kairos, costumo dizer. Um único instante que resume toda a existência. Um único instante que não nos diz absolutamente nada. Isto é o tempo. Isto é a vida.

Sem mais delongas, quero cumprimentar o reitor desta nobre universidade e, em nome dele, todos os demais componentes desta mesa, assim como os acadêmicos participantes dessa jornada. Peço perdão pelo atraso e tenham todos um bom dia.

A sétima badalada

2009-07-16T08:05:00.000-03:00

Olhou para trás. Pouco via além das duas linhas fundas sulcadas na neve que se estendiam até debaixo de suas rodas de madeira. No mais, tudo era branco. À exceção dos troncos escuros dos pinheiros que conseguiam se fazer ver através do nevoeiro.

Um bufar resmungado atraiu-lhe a atenção para ao enorme animal à sua frente, com as patas peludas enfiadas na neve e lufadas nebulosas saindo-lhe das narinas. Sacudia a crina, vez por outra, para livrar-se dos flocos que se acumulavam. Mesmo a besta já estava impaciente. Sacou da casaca grossa o relógio de bolso. Já chegava a aurora, diziam os ponteiros na linguagem muda dos relógios. O dia, ainda mais calado, não dizia nada, enterrado na neve e névoa.

Longe, um sino soou a badalada lúgubre do aguardo vão. À segunda badalada, a besta resmungou, com que adivinhando o comando para partir. Uma terceira badalada soou enquanto a neve começava a já cobrir os rastros da carroça. À quarta badalada, nada mudou. À quinta, apenas um suspiro quente em forma de nuvem despencou por baixo do bigode penteado. A sexta badalada trouxe o som de algo se quebrando. Frágil, perdido na neve, próximo e irremediavelmente distante.

Quando uma forma finalmente divisou-se tênue, entre os troncos encobertos pela neve, já não havia mais badalos, marcas na neve ou aguardo. Havia apenas o silêncio branco. E um suspiro quente em forma de nuvem pendurado no ar.

Irregular

2009-07-15T17:49:00.000-03:00

Tudo começou com um atraso menstrual. E eu adianto, tudo nessa história tem a ver com o atraso da menstruação dela.

A gente estava bem. Bem mesmo. Eu até achei que finais felizes existiam – aquela coisa, no começo, sabe como é. A gente saia, ia ao cinema, dançava, bebia, se descobria e transava com freqüência. Bem início. Na verdade, era uma coisa meio maluca. E só então ela me disse que tinha um ciclo menstrual maluco.

Aí começou o inferno. Primeiro que a gente não transava mais. Nem se eu tentasse explicar se um espermatozóide tivesse fecundado o óvulo dela, uma foda a mais ou a menos não mudaria muita coisa. Depois que ela começou a querer ficar em casa, ou porque estava pensando em como contar para os pais dela ou e como seria o quarto do bebê. Até nomes ela já tinha.

Eu imaginava – juro que às vezes até sentia – algodões bem fofos nos meus ouvidos. E ela falava e eu não ouvia e continuava lá, pensando que essa porcaria de menstruação tinha que vir pra eu não enlouquecer logo. Eu quase morria quando pensava que ia ser pai, mas é aquilo: se não fosse e eu me desesperasse, teria perdido cabelos a toa. O caso seria negociar a pensão.

Ela começou a ficar histérica com o fato de eu não falar no assunto. Até que eu comecei a não ir mais até a casa dela para vê-la. E era pra me estressar, ficava em casa ouvindo minha mãe. Pelo menos não gastava combustível. Aí eu comecei a sair com os amigos, pra desbaratinar até que um belo dia ela me liga.

A menstruação dela veio. Atrasada, mas veio. E aí ela me ligou a disse que a gente podia voltar a ser o que a gente era antes e que aquilo tudo era só TPM. E eu disse que não queria vê-la nunca mais. Estava atrasado para ver uma gatinha, que eu já sei que tem um ciclo menstrual regular.

O atraso

2009-07-15T15:37:00.000-03:00

Ela não era de atrasos. Nunca atrasava, para falar a verdade. Toda sua vida era como um relógio, tudo com data e hora marcada, sem atrasos, sem adiamentos, sem cancelamentos.

Mas nesse dia, percebeu que estava atrasada. Podia ser qualquer dia, menos esse. Justo no seu aniversário de um mês de namoro. Ela sabia que o namorado nunca deu muita bola para essa coisa de datas, mas ainda assim, para ela isso era muito importante. Se já fossem, sei lá, uns quatro anos de namoro, ou até depois de casados, tudo bem. Mas atrasada justo no primeiro aniversário que comemoravam juntos? Não podia ser verdade.

Pensou em ligar para sua mãe. Choraria as mágoas como sempre fazia. Não importava o motivo, grande ou pequeno, sempre que algo a preocupava ou desapontava, ela ligava para sua mãe. Mas dessa vez, ela titubeava. Sabia exatamente o que sua mãe iria dizer. Sua mãe não aprovava seu namoro, nunca gostou do rapaz. Com certeza ia colocar a culpa no namorado da filha, falando sobre más influências e falta de respeito. Ia discursar sobre como a garota havia deixado de ser aquela menina correta. Ia colocar a culpa no namorado. E o pior é que ela sabia que era verdade. Ela, que nunca foi disso, agora estava atrasada e não sabia o que fazer.

Talvez devesse ligar para o namorado. Dizer que estava atrasada e pedir desculpas. Talvez até perguntar o que devia fazer. Mas ficou com medo. Não que tivesse medo do namorado, claro que não, mas ela nunca esteve atrasada antes, então não sabia qual seria sua reação. Será que ficaria nervoso? Poderia, quem sabe, brigar com ela e terminar o namoro? Será que iria xingar? Talvez até bater? Não, não, ele não era disso, tinha certeza. Mas como nunca tinha atrasado antes, não tinha ideia de qual seria sua reação, não sabia o que esperar.

Resolveu, então, respirar fundo e acabar com tantas dúvidas. Mesmo com medo, sabia que adiar ainda mais os problemas não iria resolver nada. Quem sabe seus medos eram bobos, e ela nem tinha com o que se preocupar? Quem sabe era um atraso normal, sem maiores complicações? Fez um rápido sinal da cruz, em silêncio, e entrou na farmácia. Com o pacote do exame de gravidez na mão, sabia que descobriria, de uma vez por todas, se era apenas um atraso, ou se devia se preocupar.

O demônio e o Pensador

2009-07-14T20:52:00.006-03:00

- Tu estás atrasado.

- Eu sei. Na verdade, eu não deveria estar aqui.

- Para onde pretendias rumar?

- Para lugar algum.

- Caminhando sem destino?

- Nem caminhando eu pretendia estar.

- Mas teu caminho te trouxe até aqui.

- E aqui estou.

- Atrasado.

- Se soubesse, talvez não tivesse vindo.

- Virias, em alguma hora. E tal hora já deveria ter chegado há tempos.

- Concordo.

- E por que então te atrasastes?

- Sempre havia algo a me segurar.

- Motivos para vir tinhas aos montes. Motivos que estavam além dos simples e normais.

- Estar além dos simples e mortais era um motivo por si.

- Não mintas. Estar além te dava forças.

- Mas era a raiz das minhas fraquezas.

- Justificavas fraquezas com aléns. Tuas fraquezas não eram simples e normais?

- Talvez, algumas. Se eu fosse todo aléns, não teria vindo.

- Isto é certo. O que te segurava, então?

- Nunca a vida foi mais que o Inferno.

- Se teu diálogo com o fim fosse tão além quanto acreditavas, não te atrasarias por tal insignificância. Farias de qualquer insignificância um Inferno e tomarias o teu rumo.

- Eu e o fim tínhamos um pacto firmado. Achar que o fim era o Fim era o alento.

- Então a possibilidade de acabar era tua força para continuar?

- Paradoxal, mas havia a simplicidade e normalidade.

- A hipocrisia.

- E havia a prática e o medo. A dor, o método e a incerteza.

- Medo de falhar na solução para todas as falhas.

- E de sofrer. Na alma e no corpo. Medos que me atrasaram muito.

- Justificas atraso com covardia e hipocrisia.

- Foi o que me manteve lá.

- É simples e normal considerar lá melhor, mas tal crença não transforma falhas em virtudes. O que te fez vir, afinal?

- Eu falhei em tudo.

- Poderias ter pedido ajuda.

- Não o teria feito.

- Crês que não te ajudariam?

- Talvez alguém estendesse a mão. Mas não poderia ser qualquer um.

- Havia alguém especial?

- Havia alguéns especiais. Mas eu não poderia ser especial por piedade.

- Preferistes vir intacto a mostrar tua fraqueza.

- Não suplicaria. É melhor encontrar o Fim idôneo do que seguir lá em vergonha.

- O orgulho mata. E foi maior que teu limite.

- Chegou um momento em que já era demais. E o Inferno se tornou desejável.

- Mas por ele não esperavas.

- Não, e me pergunto o que aqui faço.

- Estás morto.

- Então não é a morte o Fim?

- É. Mas deliras.

- Se estou morto, não deliro. Não tenho mente para iludir.

- Mas escreves. E as palavras do escritor nada são apenas para ele.

- É preciso um público.

- E é um público que procuras no Fim?

- O Fim deveria ser o adeus a todo público. Mas, mesmo em morte, sonho.

- A vida é um sonho, diria o Poeta.

- Mas eu não sou o Poeta.

- Não. És o Pensador. E a beleza do verbo sem sentido não te satisfaz.

- E tu? És o Demônio, ou meu demônio?

- Sou teu demônio e teu confronto. Tua dor, teu desespero. A mão que não afaga tuas virtudes, mas pune teus pecados. Teu espelho monolítico de argumento e arbítrio. Sou tua Gárgula da Incerteza.

- E aqui me desafias, na Suprema Hipocrisia.

- E perdes teu tempo em virar a volta e refazer teus passos.

- Retorno, agora?

- Nunca partistes. Segues abraçado à covardia e hipocrisia. Elas te aguardam no sonho do Poeta, pois ainda não estás pronto para o Inferno do Pensador.

- Há um Fim, então.

- Não há descoberta sem tentativa. Vá, e não te demores mais. Tu estás atrasado.

Tema da Rodada

2009-07-12T13:37:00.002-03:00

O tema desta rodada é "Atraso".

Postar até 16/07.

Votação

2009-07-07T12:02:00.001-03:00

Votação aberta até o dia 10.

O Fábio teve problemas com uma viagem e, devido a complicações, não conseguiu postar. Pedimos desculpas aos leitores.

Espelho da mente

2009-07-07T02:19:00.001-03:00

Eu

odeio

ela.

Entendeu, não é? Eu a odeio e não consigo mais agüentar a sua presença. Já fui indiferente. Já tolerei. Já me incomodei um pouco. Já suportei calado. Agora não quero mais ficar me escondendo.

Tudo nela me repudia. Sua fala, sua risada, sua presença, o modo como arreganha os dentes no sorriso... Não posso seguir por perto, porque me irrito com tudo o que ela faz. E o olhar? Ah, aquele maldito olhar! Como eu posso agüentar aquela zombaria disfarçada? Aquele ar de desafio e superioridade reprimido? Aquele brilho... Aquele azul cristalino...

Não!

Eu

odeio

ela!

Sim, eu a odeio e não há nada no mundo que possa mudar isso. A culpa não é minha. Não há nada que eu possa fazer a respeito. Odeio por tudo o que ela me fez passar. Pelo que me fez sofrer. Odeio! Tudo o que ela fez para mim.

Nada. Sim, exatamente nada! Odeio ela ter ignorado. Odeio ela ter desprezado. Silenciosamente, propositadamente! Odeio ela ter sentido pena. Odeio ela ter se condoído. Odeio ela ter se importado! Odeio ela gostar de mim... Odeio ela me amar... FINGIR me amar... não do modo... como eu...

EU

ODEIO

ELA!

Eu a odeio, pois não poderia sentir nada diferente. Toda vez que a vejo começo a pensar, pensar, pensar... e odiar, odiar, odiar! Eu quero que ela se dane, que erre e se machuque, que tenha uma alma cheia de feridas e cicatrizes. Que ela escolha o caminho que quiser. Que faça as escolhas idiotas que achar melhor. E sofra por isso. Sofra e chore! Deixe-a sofrer. Eu não me importo com ela. Não me importo. Para mim ela está morta.

Mas não consigo parar de pensar, e isso me faz odiar mais ainda! Pois toda a vez que eu penso, é com ódio. Ódio por tudo aquilo que ela representa, pelo que ela fez ao seguir sua vida estúpida do modo com seguiu. Tomara que siga para o inferno de uma vez por todas!

Odeio ela, com todo o ódio que meu coração possa conter. Mas sou obrigado a ter ela sempre por perto. Pois ela sempre está nos lugares onde eu vou, nos momentos em que estou. Quando saio, quando vago, é ela quem sempre esbarra comigo, vinda do nada. É ela quem está na sacada do apartamento, quando tento passar às pressas pela rua. Quando disco um telefone qualquer, é ela quem atende. E, como se não bastasse toda a insônia que o ódio já me causa, quando fecho os olhos, é ela quem vem assombrar meus pesadelos! Ela não me deixa descansar, não me deixa ser feliz, arruína tudo em minha vida. Ela que gera esse insano ódio, como um monstro, um parasita, um vampiro de almas que merece ser empalado pelo coração, sofrendo mil eternidades de agonia por cada segundo da minha desgraça!

POR

TUDO

ISSO

EU

EU

eu

amo

ela

eu

amo

ela

E não há nada que eu possa fazer a respeito...

Um prato frio

2009-07-06T23:38:00.003-03:00

Calculista ele era. Já havia planejado a vingança pelo menos umas trinta vezes na ponta do lápis. Preto no branco. Tudo de papel passado. Faltava-lhe um pouco de frieza, mas se aos 63 anos ainda não tinha desenvolvido, dificilmente conseguiria. Costumavam dizer que vingança é um prato que se come frio, mas esperar meio século é tempo para apodrecer a comida. Prato, talheres e até a mesa já deviam estar embolorados. Era treze de outubro. A mesma data em que sua vida havia sido completamente destruída. Um fim trágico para uma criança que tinha tudo para ser um homem de sucesso.

Naquele dia pegou todas suas anotações de planos diabólicos para acabar, de uma vez por todas, com seu algoz. Entre as centenas de pequenos papéis razurados, um o chamou atenção. Era justamente este que ele colocaria em prática. Aos 63 anos já não tinha mais um preparo físico invejável. Os músculos já davam sinais de atrofia e os dedos começavam a enrugar. Mesmo assim era aquele o plano que ele pretendia colocar em prática. Tirou do fundo de seu closet um arco e duas flexas, camisa preta, calça preta e um par de botas sete léguas. Passou pela sala e sacou da gaveta de um pequeno aparador um par de luvas da mesma cor das demais vestes e desceu as escadas com certa dificuldade. Entrou em seu Corcel e saiu em direção ao asilo onde o inimigo o esperava há anos.

Chegando lá, estava certo de não conseguiria pular as grandes muralhas que faziam do asilo uma prisão, mas tinha certeza de que sua astúcia o levaria ao encontro de quem procurava. Com muito esforço arremessou o arco e as flechas para o outro lado do muro, caminhando em direção à portaria do asilo.

- Bom dia, senhor. Em que posso ajudá-lo? - O jovem recepcionista se impressionou com as vestes daquele senhor, mas quem era ele para julgar um ancião que buscava uma casa asilar por conta própria?
- Estou procurando um local para ficar. Minha família está muito atarefada e já não tenho mais idade pra ficar em casa sozinho.
- Certo. É para isso que estamos aqui. Qual a sua idade?
- Sessenta e três e meio.
- O senhor consegue ler e escrever?
- Sim, claro.
- Então assine estes papéis e já o levo para conhecer seu novo lar.

Tremendo como há muito não tremia, assinou todos os papéis. Nem fez questão de ler, pois sabia que em poucas horas estaria saindo por aquela mesma porta, carregado por policiais rumo a outro tipo de asilo um pouco mais sujo e conturbado, mas nem por isso pior do que aquele. Foi orientado pelo rapaz da portaria que subisse a rampa até o primeiro andar para conhecer a área coletiva do local. Lá, observava atentamente à movimentação de seus novos colegas de residência, a fim de saber como chegar ao seu objetivo em poucas horas.

Sua memória recente já estava ligeiramente abalada por algum tipo de doença degenerativa, por isso, carregava consigo as anotações de como faria aquele premeditado assassinado. A vingança que sonhou a cada dia de sua vida desde os treze anos de idade. Só agora, quando não devia mais nada a ninguém, ele teria coragem de realizar seu grande sonho. Retirou os pequenos papéis do bolso e se pôs a ler linha por linha, já acalmado por ter entrado onde precisava. Andou até o piso inferior e pegou sua arma, que ele já não lembraria onde estava não fosse pelas anotações prévias. Se algo saísse fora do previsto, talvez sua memória lhe pregasse uma peça, mas até então tudo estava nos conformes.

Várias horas se passaram e ele nem sequer sentia o tempo. Sentou-se à mesa para o jantar ainda vestido com suas roupas todas pretas. Não tirou a luva nem para comer a sopa que lhe serviram. Foi quando avistou seu irmão mais velho no outro lado do recinto. Entrando vagarosamente com auxílio de um andador, o homem demonstrava uma bela aparência, apesar de frágil. Era a imagem que faltava para despertar a fúria daquele senhor vingativo de sessenta e três anos. Ele se levantou tão rápido quanto podia e fugiu na direção contrária à do irmão rumo ao andar dos quartos. Com arco e flecha já em mãos, entrou no quarto de seu irmão e pôs-se a esperar o momento certo de entrar em cena. A mira já estava na direção da porta quando ouviu o barulho da maçaneta a girar. Sua respiração era ofegante só de imaginar a flecha atravessando o pescoço daquele ser de existência tão abominável. Eis que a porta se abre. O irmão mais velho entra no quarto e com a visão turva percebe a presença de alguém. O mais novo hesita em atirar. O mais velho caminha mais rumo à cama onde escorava-se o mais novo. O mais novo enche os olhos de lágrimas e suas mãos tremem. O mais velho o reconhece, vê o arco e a flecha parados em sua direção, cai e se contorce no chão. O mais novo sai lentamente sem ver uma única gota de sangue. O mais velho agoniza.

A moça do forró

2009-07-06T16:47:00.002-03:00

Eu tava só voltando da bodega lá, moço. Tava quase escuro, de quando é quase dia mas na verdade ainda não tinha amenhecido. Eu só consegui ouvir um grito de uma moça. Era tudo um breu e eu não via nadica de nada. Quando cheguei perto era a moça do forró. A Irene que não me escute, mas a moça tava com uma saia curtinha, seu delegado... Tinha uma pernas, que deixou todo mundo lá da bodega do Tonho de cabelo em pé. E o seu delegado sabe bem como é isso, né? Mulher é um bicho tinhoso.

Daí eu cheguei perto pra acudir a moça e pedi o que tinha acontecido que o joelho dela tava todo cheio de sangue. Ela nem conseguia falar, homi. Só chorava a pobrezinha. Só deu tempo de pegar ela no colo e colocar no carro. Na hora eu nem pensei que eu tava botando as mão nas perna que todo mundo queria encostar, sabe. Nem tirei lasquinha. Fiquei preocupado, mesmo.

No meio do caminho a moça começou a gritar, desesperada. Disse pra parar, que ela queria descer. Eu fui pro acostamento e ela abriu a porta e saiu correndo como deu. Meio manca, a pobrinha. Eu só via a saia balançando contra a luz dos carro na estrada – eu disse que ainda tava amanhecendo, né, seu delegado? Eu fui atrás.

Quando eu consegui pegar ela pelo braço, ela olhou bem pra minha cara e se pendurou no meu pescoço, moço. Mas eu não fiz nada, não. Desaguou. Eu fui tentar acalmar a moça e ela me disse que tinham tentado matar ela – tão formosa e tão desesperada a moça. Aí eu não sabia o que fazer, né, seu delegado?! Essas coisas a gente nunca sabe como agir.

Pedi pra moça sentar no chão e me contar tim-tim-por-tim-tim-tim o que tinha acontecido e ela pegou minha mão e fez eu apalpar a cabeça dela. Um galo, seu delegado, um galo que eu tive certeza que cabra-macho não agüentava. E daí ela disse que tava saindo do forró com o Tonho, o dono da bodega. E eu bem que estranhei que ele tinha saído cedo. E daí chegou o filho do Tonho, o Zé, tirou o pai do braço dela e deu com um pau na cabeça dela.

E a pobrinha, coitadinha, tentou sair correndo mas não conseguiu. Eu disse que devia ser porque o seu Tonho era casado com a mãe do Zé e ele deve ter ficado brabo, mas aí ela caiu no choro mais ainda, não conseguia parar de soluçar. Foi aí que ela tentou dizer que tinha namorado o Zé. Eu não contive o queixo, seu delegado. O Zé é barra-pesada. Até tampei as perna da moça. Não queria confusão sabe, moço.

Aí ela disse que ficou uns par de tempo sem lembrar de nada quando eles vieram de novo com um saco e tentaram botar ela drento ela acordou e berrou. Daí que eu ouvi. Eu só não entendi, seu delegado, porque eles cascaram fora quando me viram chegar. Eu sou forte, sabe, carrego peixe e barco todo dia. Mas os dois são umas montanha. De certo ficaram com medo que eu contasse pra Dona Ivone, que é irmã da Irene.

É isso, seu delegado. É isso que eu sei. Só isso. E eu juro pro Senhor como falo a verdade. O que? Ela disse que fui eu quem deu com uma peixeira na cabeça dela? Vagabunda! Filha da mãe! Não, seu delegado, eu juro que não fui eu. Foi o Tonho. Eu vi o Tonho correndo. Lá no começo eu disse que não, mas eu vi, seu delegado. Foi o Tonho. Foi o Tonho. Eu vi o saco preto, seu delegado.

Ao Diretor Geral

2009-07-05T15:22:00.002-03:00

Não era, em nada, similar a um filme americano. Não havia a luz pendente, não havia o good-cop-bad-cop, não havia espelhos falsos na parede. Não havia, na verdade, parede. Na capoeira baixa e seca, pouco se via além do local iluminado pelos faróis. No contraluz uma silhueta insistia:

― Melhor ir falando. Isso pode levar a noite a toda e não tenho a menor pressa de ir pra depê. O café de lá é uma bosta, mesmo.

No chão, um outro vulto encolhido no capim seco. As mãos atrás das costas. De longe, nem seria visto. Àquela hora, de qualquer forma, não havia ninguém para ver coisa alguma. E o vulto sabia disso.

― Eu já disse, só fiz o que ele pediu. Foi o que disse o vulto. Que outra coisa não era, naquela situação, o sujeito. Apenas um vulto.

― Olha ― continuou a silhueta no contraluz ― eu não tô na minha hora de serviço, não tô de uniforme. Não tem nenhuma regra que eu tenho que seguir. Se você falar, você volta comigo, num pedaço só, inteirinho. Peixe pequeno assim, se se comportar, em um ano, dois, tá fora. Eu até dou um jeito de ajeitar o seu lado lá dentro, pra ficar sossegado. Agora, se me enrolar, eu tenho um saco preto no porta-malas que é o seu número. E daí você nem vai sentir o cheiro da porra do café da depê. Ca-dê-a-mer-da-da-gra-na?

― Eu não peguei nada. Só o que o velho me pagou. Como eu ia saber que a caixa era pra ele?

― Tá me achando com cara de otário? ― A silhueta no contraluz parecia perder um pouco da paciência. ― Você quer que eu acredite que o velho pagou pra acabar com ele mesmo? Você apagou o infeliz pra roubar alguma coisa. Se não era dinheiro era o quê?

― Não roubei nada, não. Numa dessas ele queria se matar e só não tinha coragem pra puxar o gatilho.

― Não, não, não. Eu conheço esse tipo de gente. Fresco e com grana assim, se ele fosse se matar ia tomar um punhado de comprimido com uísque num copo de cristal. Esse tipo nem gosta muito da idéia de uma arma, que é pra não estragar o enterro. Imagina receber uma carta bomba na cara. Caralho, a cabeça do velho tava do avesso! Os braços cortados no cotovelo. As mãos não deu nem pra achar. Gente assim nunca ia arrumar uma dessas pra se matar. Suicídio não cola. Você me diz onde tá a grana, eu pego – até deixo um pouco com você, se você cooperar – e a gente faz a prisão na boa. A hora que você sair, ainda vai ter uma grana te esperando.

― Mas eu já disse, eu mandei a caixa do jeitinho que ele pediu. E foi só. Não roubei nada, não. Não sei de dinheiro nenhum. Só tenho o que ele me pagou pra enviar a caixa.

― Tá certo, você não quer dizer, tudo bem. Já vi que não adianta insistir.

A silhueta no contraluz puxou o vulto do chão, deitou-o com o peito sobre o capô do carro, soltou-lhe das algemas, conferindo se não havia deixado nenhuma marca no pulso.

― Vaza. E fica sabendo que eu tô de olho. Se tu aparecer com alguma grana, eu vou ficar sabendo. Vaza. Corre!

Um vulto partindo, correndo na capoeira, tendo às costas a luz dos faróis de um carro solitário, uma silhueta com um trinta e oito apontado e duas balas. No contraluz, o cano curto fumegava. O corpo, entre o capim seco da capoeira, mais adiante, também. A silhueta saiu da frente do carro, abriu a porta, passou uma chamada pelo rádio acusando uma perseguição ao suspeito. Alguns minutos depois, uma nova chamava pedia uma ambulância. O fugitivo tinha sido alvejado.

― Esse café é uma bosta, hein?
― Não muda nunca. Você devia estar acostumado.
― E aí, alguma novidade da tal caixa?
― Esperando a perícia, ainda.
― Pra mim tá na cara que alguém mandou a bomba pro cidadão pra sair com alguma grana. Grana graúda.
― Sei lá. Tá muito estranho. Mas pode ser. O cara acaba de ganhar uma promoção, vira diretor geral, tá com a grana, alguém fica sabendo e resolve explodir com ele.
― Acho que sim.
― Cara, não fazia nem um mês que o infeliz tinha assumido o cargo.
― Nem deu tempo de aproveitar o dinheiro que tava ganhando.
― Pode dizer o que quiser, mas esse é um cargo que eu não queria ter. O cara que tava no cargo antes foi preso com um desvio de verba animal. E isso porque acabou não pagando o imposto de renda, senão ninguém ia descobrir. Aí vem esse velho, assume o lugar de uma hora pra outra, e recebe uma carta bomba de presente. Prefiro ficar aqui com esse café de bosta e manter a minha cabeça em cima do corpo.
― Mas e aí, chegou a ver a caixa antes de ir pra perícia?
― Pouca coisa. Normal. Toda parda, selo do correio, confidencial escrito na tampa, logo abaixo do nome do cargo. “A/C: Diretor Geral”. Tudo digitado na máquina, nenhuma caligrafia.
― Mas a perícia já não adiantou que as digitais bateram?
― Já, já. Parece que foi o cara que você pegou mesmo. Pena que não deu pra pegar o sujeito. Se espremesse ele, devia dar pra descobrir o que aconteceu, ou porque ele mandou a carta.
― Pode ser, pode ser.

Perto da capoeira, numa casa silenciosa, outra unidade de investigação fazia uma varredura na casa do principal suspeito de ter enviado a caixa. Mesmo à luz do dia, distante, era impossível ver a poça de sangue entre o capim seco lá fora. Do lado de dentro, sob a cama, numa sacola de lixo, uma pilha de dinheiro, separada em notas de cem e cinqüenta. Notas sequenciais, descuidadas. Coisa de amador. O investigador encarregado avaliou por cima algo em torno de uns cinco mil reais. Com uma margem de erro para mais ou para menos, caso algo sumisse ou passasse despercebido. Embaixo de uma imagem de Nossa Senhora Aparecida, na estante da sala, um pedaço de jornal rasgado que tinha, na margem, uma nota escrita à mão, com o endereço da empresa e instruções para o envio de uma encomenda ao Diretor Geral, em uma caixa confidencial, para garantir que não parasse na secretária. A digital, dificilmente poderia ser comparada com algum suspeito, visto que os dedos que ali se encaixavam haviam desaparecido sob uma explosão. No canto do jornal, um pedaço de foto de matéria desatualizada e a data de pouco mais de um mês atrás.

Novo Tema

2009-07-01T20:49:00.002-03:00

O novo tema da rodada será: "Um assassinato que não deu certo".
(Este será também o marcador)

Os textos devem ser postados até o dia 06/07/2009.

Votação

2009-06-26T20:52:00.002-03:00

Com todos os textos postados, está aberta a votação para essa rodada. Você pode participar e votar até o dia 30.

E devido ao seu bom relacionando com o comércio de sua cidade, você foi selecionado para estar recebendo esta oferta especial: aproveite e assine o RSS do Duelo de Escritores. Você vai poder estar recebendo os textos no momento da postagem e poderá estar acompanhando mais de perto cada rodada. O Duelo de Escritores agradece a sua atenção e deseja uma boa noite.

Amanhã é sábado

2009-06-26T20:48:00.001-03:00

Despertou com o roçar familiar da barba no rosto. Sorriu sonolenta para o marido que acabava de chegar, ainda com o uniforme da tinturaria. Espreguiçou-se para espantar os restos de sono que lhe pendiam pelo corpo e foi preparar o cafeceia enquanto Francisco tomava o seu banho. Comeram devagar. Ela o café com leite e pão com manteiga. Ele, o macarrão requentado com suco de caixinha. Terminaram a refeição e conversaram mais alguns minutos até chegar a hora de Valquíria sair. Despediram-se com um beijo e ele foi lavar a louça e recolocar o telefone na tomada antes de dormir. Ela foi ao ponto esperar pelo ônibus e pelo dia que começava.

Pendurou o casaco leve no encosto da cadeira do seu pequeno cubículo acinzentado e, enquanto aguardava o computador ligar, ajeitou os portarretratos com as fotos do marido e dos dois sobrinhos. Na sua pauta para o dia, nenhuma novidade. Os mesmos produtos da mesma empresa, o mesmo script a ser seguido. Aguardou pouco até o telefone tocar com algum cliente insatisfeito e pouco educado do outro lado. Histórias parecidas, todas elas, como as suas respostas pré-programadas. Os ponteiros, sobre os cubículos, fizeram o que fazem os ponteiros em todos os lugares. Giram sem sair do lugar. Correndo atrás do próprio rabo, do tempo perdido, até que se esvaiam as baterias ou se cansem os pêndulos, daqueles que inda hoje se valem destes tão antiquados recursos. Ao fim do dia, lá estavam ainda os ponteiros, correndo atrás ou fugindo sabe-se lá do que. Valquíria pôde ao menos cobrir os ombros doloridos com o calor do casaco e pôr as orelhas quentes ao vento frio do fim de tarde. Deixou os ponteiros e cubículos para trás, que estes nunca iam a lugar algum, e pôs-se de volta para casa, ainda ouvindo os telefones chamando dentro da cabeça, como um tic-tac baixinho que se ouve sem perceber. Antes de ir para casa, parou na padaria. Aguardando no balcão, quase atendeu, por impulso, o telefone que tocou. Pagou e saiu balançando a sacola pela calçada.

Chegou em casa sem fazer barulho. Retirou o telefone da tomada, fez a limpeza ainda em silêncio, e só depois acordou o marido com um beijo no rosto barbado. Preparou o cafeceia com a broa de fim de dia que ele tanto gostava, acompanhada por uma xícara de café preto. Para ela, preparou uma salada e um sanduíche. Retornou ao quarto para chamar o marido e viu-o terminando de se arrumar. Escondeu-se no batente da porta e estendeu a perna quarto adentro, tentando imitar a cena de algum filme que tinha visto na algum dia na TV. Ouviu a risada de Francisco e espiou risonha pela porta. Tentou colocar um olhar lascivo fingido no rosto quando disse “Não demora no trabalho, viu? Que amanhã é sábado”. Ele riu mais uma vez, foi até ela já uniformizado, e deu-lhe um beijo de barba mal feita com cheiro de hortelã. Foram até a cozinha, conversaram um pouco durante a refeição e ela lavou a louça antes de dormir. Ele foi para a fábrica mais feliz. Quando voltasse e acordasse Valquíria, já seria sábado.

As Regras

2009-06-26T20:14:00.002-03:00

- Boa noite, senhor Rasmussen. Somos da Corporação Harper. Disponibilizamos serviços de transmissão televisiva, decoração digital, jogos virtuais e serviços eletrônicos e de comunicação em geral. Gostaria de solicitar informações sobre algum produto específico?

- Não.

- Muito obrigado.

Valquíria desligou o fone e o programa emitiu o comando para uma nova ligação. Em segundos um novo contato foi feito. Nova negação. Nova tentativa. A sua média de Aceites Prévios era de um em trinta e sete, o que significava que a cada trinta e um minutos ela embarcava em um diálogo mais prolongado com um cliente interessado. Enquanto isso, ela fazia as Propostas Introdutórias Padrão de modo quase automático. Sempre a mesma fala curta e neutra. As Regras não permitiam métodos mais coercivos.

Deixando as tarefas sendo executadas por uma parte do seu cérebro, de modo semelhante ao do computador em sua frente, sobrava espaço para a mente divagar dentro do seu pequeno cubículo no Salão de Comunicações com o Cliente.

Estava chegando perto. Faltava exatamente dois anos para a sua Checagem Periódica de Longevidade. Era um momento delicado na vida de qualquer um. Em particular, a checagem dos quarenta. Era quando começava a surgir uma maior taxa de Certidões de Longevidade Definitivas. Ao vinte e aos trinta, ainda era raro ocorrer, pois a maioria das inviabilidades eram detectadas muito antes disso, e as estimativas de longo prazo eram imprecisas demais para serem levadas a sério.

Mas, com a chegada do momento, até as imprecisões começavam a assustar. Ela, em particular, tinha recebido uma predição de 14% de chances de inviabilidade antes dos cinquenta anos. Um em sete não era uma chance tão preocupante, mas ela tinha apenas dois anos antes da nova checagem. Quem sabe não seria daí que receberia sua declaração de que, em um certo período de anos, ela possuía uma chance maior que 95% de se tornar mais dispendiosa do que funcional para a Sociedade.

Normalmente, isso não preocuparia a ninguém. Colegas e parentes falariam que dois anos não era um tempo curto, ainda mais que dificilmente a Certidão de Longevidade Definitiva lhe daria menos que cinco anos. E sempre era possível recorrer, embora fosse necessário um argumento incomum para tanto. Nada que sua leve Tendência à Depressão e Risco de Doença Intrínseca justificasse.

Mas, para Valquíria, um profundo incômodo a fazia se sentir de outra forma. Algo para o qual dois, ou mesmo dez anos, era muito pouco.

- Sim, eu estou interessada em Quadros Eletrônicos de Partículas.

Sua mente viajante rapidamente voltou ao cubículo e se concentrou no Aceite Prévio.

- Sim, senhora. Os nossos quadros de elétrons possuem quinhentas opções de padrão regular e caótico, além de sessenta mil opções de cores. Há dez opções de dimensões. Gostaria de checá-las?

- Sim.

A atendente enviou os arquivos para a possível cliente, dando-lhe seu Tempo Limite de oito minutos para escolher. Como a cliente não se decidiu, ela desligou e voltou às tentativas. E às divagações.

As mesmas tendências que tinham colocado sua longevidade em xeque tinham desqualificado-a para a reprodução. Segundo as Regras, mesmo o seu direito individual de um filho (que ela pretendia alocar com seu Companheiro Estável atual) era negado. Sim, ela sabia que era melhor para a Sociedade que a sua vaga fosse alocada para uma mulher com uma Constituição Ontogenética mais favorável. Mas alguma coisa sobre isso a deixava incomodada. Sensação que crescia quando Francisco interagia com seu filho já nascido, alocado com uma Companheira Ocasional.

Os minutos se passavam e os pensamentos continuavam a revolver em sua mente, indo e voltando de temas mais banais àqueles que mais a incomodavam. Não era possível escapar deles. Se ela tivesse efetivamente apenas mais sete anos, não adiantaria, de qualquer modo, ter um filho. Porém, as mesmas regras que negavam a sua reprodução eram as que ditavam sua longevidade. Afinal, eram as Regras. E, todos sabiam, sem Regras, não havia Sociedade. Só o Mundo Paralelo e seus caóticos perigos, e quem desejaria...

Foi subitamente interrompida pelo Alerta de Produtividade. Ela estava há quarenta e seis minutos e meio sem um Aceite Prévio. Olhou rapidamente os indicativos do computador, buscando a causa. Ela estava modulando de modo errado a voz e falando excessivamente rápido. Pensar sobre aquele assunto estava claramente desestabilizando-a. Tentou se focar novamente, mas após dez tentativas o Alerta soou de novo. Não tinha dúvidas: ela estava ficando irritada de um modo não-usual, e cada vez mais, conforme o Alerta lhe avisava. Na tentativa seguinte, foi a gota d'água: o Alerta soou imediatamente e em um nível mais alto, quando ela soltou um pequeno suspiro durante sua Proposta Introdutória. Aquilo foi o bastante. Ela arrancou os fones e saiu apressada do cubículo, sem ligar para o Alerta que se colocava em nível máximo.

Passou pelos corredores escuros de portas fechadas, dirigindo-se para o Terminal de Transporte. Estava vazio e sem guichês ocupados, como o esperado, pois não era o fim do Horário de Expediente. Então não havia nenhum Veículo Transportador disponível. Mas ela sabia, como poucos, que era possível abrir as portas mesmo nos outros horários. Bastava fazer algo próximo do inimaginável: esgueirar-se por um guichê e apertar o código que ela, de modo indulgente e quase despercebido, observava os funcionários inserirem no computador, durante as transações. Valquíria estava trêmula ao ativar o computador e inserir os caracteres. Desconectada de seu padrão mental usual, não racionalizava os seus atos. Apenas sabia que não queria ficar ali, e que em poucos minutos alguém estaria abordando-a para colocá-la sob controle.

A porta de um setor do Terminal se abriu e Valquíria escapou do guichê, correndo em sua direção. Porém, quando se encontrou diante da abertura, seu ímpeto vacilou.

Diante dela, não se encontrava o interior conhecido e confortável do Veículo Transportador. A porta se abria para uma intensa escuridão, na qual mal pode distinguir os contornos dos gigantescos edifícios que ladeavam a Corporação Harper. O próprio ar, frio e fedorento, atingia seu rosto como um soco. Olhando para cima, por paredes desprovidas de janelas, ela enxergava a luz do dia, a algumas centenas de metros, penetrando pelo estreito espaço que se abria entre os prédios. O fato dela não conseguir dizer a distância com exatidão a incomodou profundamente. Aquele era o Mundo Paralelo, desvinculado da Sociedade e das Regras, onde reinava a imprecisão, o caos e o desconhecido.

E ali ela estava, congelada na beira do abismo entre dois mundos. Como em nenhum outro momento, percebeu como era fina a separação que lhe protegia do perigo: nada mais que uma película metálica em forma de porta. Ao coquetel de neurotransmissores e hormônios que a embriagava, juntou-se uma nova carga de adrenalina, gerada por mais emoções raras. Surpresa. Medo. E excitação.

Quando o Guarda entrou no Terminal, atendendo a uma solicitação de Desvio de Conduta, a porta estava fechada, e o Mundo Paralelo novamente lacrado por detrás de seu metal opaco. Os guichês continuavam vazios. Assim como o grande Salão de Embarque. Deserto, como o esperado, para o Horário de Expediente.

A GOTA D'IOGURTE

2009-06-26T14:42:00.001-03:00

Vinte e três horas. Valquíria se preparava para ir trabalhar. No alto de seus trinta e oito anos, o reflexo no espelho já demonstrava sinais de envelhecimento por causa do estresse que sofria no trabalho e em casa. Mas ela era uma guerreira. Maquiava-se e seguia, dia após dia para sua rotina massacrante.

Francisco, seu marido, acordou no meio da madrugada. Levantou-se e caminhou vagarosamente até a cozinha. Abriu a geladeira e pegou um iogurte. Rompeu o lacre e, ainda semiacordado, deu um grande gole naquele líquido rosado. O sabor estava péssimo e isso o fez acordar subitamente.

- Merda de iogurte! - pestanejou.

Olhou a data de validade. Ainda estava longe do vencimento. Caminhou até a sala indignado e não pensou duas vezes antes de discar o número do Serviço de Atendimento ao Cliente, impresso na embalagem do produto.

- Laticínios Brognatti Company, Valquíria, em que posso ajudar?
- Meu iogurte estragou dentro do prazo de validade.
- OK. Como é o seu nome, senhor?
- Francisco.
- Qual o ponto de venda onde o senhor adquiriu o produto, senhor?
- Na padaria do Souza, aqui na esquina. De que adianta saber isso?
- São rotinas da empresa, senhor. O senhor já possui cadastro conosco, senhor Francisco?
- Que droga! Não interessa. Quero saber do meu iogurte. Mandem alguém trazer outro que eu to morrendo de fome.
- Infelizmente não podemos, senhor. O senhor gostaria de se cadastrar para a promoção Viagem da Família Feliz com Laticínios Brognatti, senhor?
- Não! Só quero um iogurte que não esteja estragado. Já falei. Quero o protocolo da minha reclamação.
- Senhor, se eu passar o código do protocolo vou precisar encerrar o atendimento. O senhor tem filhos? Temos uma promoção para crianças men...
- Não, sua chata, minha mulher é estéril. Vou ligar pro SAC dos pais dela também pra ver se funciona melhor que esse!
- Posso ajudá-lo em algo mais, senhor?
- Quero meu protocolo de reclamação. Qual é o seu nome mesmo?
- Valquíria, senhor. Estaremos passando o protocolo em instantes.
- …
- …
- …
- Queira fazer o favor de anotar seu protocolo, senhor Francisco. O protocolo é D, de dado, I, de inverno, V, de verão, O, de ônibus, R, de rato, C, de cachorro, I, de inverno, O, de ônibus. Por favor, não esqueça do acento agudo no primeiro O. A Laticínios Brognatti Company agradece sua ligação e tenha uma boa noite.

Entra uma gravação.

- Por favor, responda nossa pesquisa de satisfação do cliente para nos ajudar a melhorar nosso atendimento. Sua necessidade foi solucionada nesta ligação? Tecle um número entre 1 e 5, onde 1 representa “nada solucionado” e 5 “totalmente solucionado”.

Tu tu tu tu tu tu tu...

Dona Valquíria

2009-06-25T16:09:00.000-03:00

Dona Valquíria é moça direita. A lâmpada da cozinha da casa dela é a primeira a acender na rua ainda escura. E tem um cheiro de café passado lá perto bem cedinho, que acho que Dona Valquíria acorda mesmo para agradar o seu Chico - tão velhinho o pobre. Logo que ele sai, com o dia já claro, ela começa a limpeza da casa. Ouve umas músicas altas, estende as roupas no varal e fica ainda mais bonita com os pés entre a grama verde de primavera e a terra cor de chocolate.

O cheiro de flor da Dona Valquíria é de se sentir de longe. E quando ela sai vestindo o terninho vermelho, o cabra sempre se pergunta aonde vai a moça bonita, já que no telefone não se sente cheiro nem se vê formosura. Um pecado, dizem, Dona Valquíria casada com o velhote. E ele nem aí, anda de braço dado com ela, que mais parece filha do que esposa.

E ela chega a noitinha, trazendo pão pro Chico. Mas tem um dia, lá pela metade do mês, que ela chega feliz, com um sorriso nos lábios. E vem com pressa, atropelada. E todo mundo fica na espreita. Naquele dia, todas as cortinas da rua ficam com frestas, só esperando ela passar.

Dona Valquíria parece moça de televisão naquela noite. Até as estrelas somem do céu porque sabem que ninguém brilha mais que ela. As flores do perfume parecem impregnadas na saia rodada e o vermelho do uniforme sem graça engraça os lábios de Dona Valquíria. As pernas dela, torneadas, morenas feito chocolate e os seios – que balançam levemente, no ritmo do passo – envoltos por uma blusa colada da cor das folhas na primavera.

Um dia o moço lá da esquina resolveu seguir a Dona Valquíria. Até hoje ninguém conseguiu arrancar dele o que viu e sempre que fala no assunto o desgramado engasga. Chegou até a desmaiar. Outro dia ouvi falar que ela fazia apresentações – subia até no palco, a Dona Valquíria. Disseram que do lado de fora do lugar onde ela entrava, só se ouvia um tun-tun-tun que parecia batida de coração. Tudo conversa a boca pequena.

A única coisa que se sabe é que ela volta ao amanhecer e, no dia seguinte, não se sente o cheiro do café na casa do Seu Chico.

Gerúndio

2009-06-23T16:39:00.000-03:00

- Boa tarde, senhor Valdir. Eu poderia estar conversando com o senhor um momentinho?

Assim começava o dia de Valquíria. Com a voz irritantemente estridente atingindo com força os tímpanos do cidadão ao lado do telefone. Ao mesmo tempo em que ele, invariavelmente, contorcia os músculos do rosto em clara indigestão sonora, ela erguia o canto dos lábios num sorriso sacana.

- Eu gostaria de estar oferecendo ao senhor um novo produto de uma nova promoção que gostaríamos que o senhor estivesse vindo a fazer parte.

Valquíria é uma mulher inteligente, sabe há anos que o gerúndio não se faz necessário. Mas sabe, também, que ele é terrivelmente odiado. E é por isso mesmo que insiste em usar cada sílaba de forma tônica, em um destaque mortal. A resposta, normalmente, é a mesma:

- Não, obrigado. Não tenho interesse.

- Mas senhor, o senhor ainda nem descobriu do que se trata este produto que nós gostaríamos que o senhor estivesse adquirindo. E se for – e olha que é! – uma super promoção irresistível, que o senhor com certeza estaria tendo interesse em adquirir? Imagina só a oportunidade que o senhor estaria deixando de aproveitar, não é mesmo?

- Mesmo assim, não tenho interesse. Tenha um bom dia.

- Mas que falta de educação, meu senhor. Já me despachando assim, dessa forma rude? O senhor nem deixou que eu estivesse lhe dizendo o meu nome e já vai me enxotando que nem cachorro magro?

- Tá bom, me desculpe. Como é seu nome?

- Walquíria Elizabeth das Graças de Jesus. Walquíria com dábliu, Elizabeth com zê e tê agá, e Graças de Jesus normal mesmo, né? Porque nas Graças de Jesus a gente não pode mexer não.

Repetia a cada ligação a mesma frase, puxando uma risada anasalada ao final da explicação. Valquíria de Albuquerque Ferreira e Braga não tinha o nome com “dábliu” e muito menos as Graças de Jesus junto a si, cética que é. Mas isso também era uma ótima ferramenta para manipular o pobre senhor Valdir, ou quem quer que fosse, ao outro lado da linha. Valquíria era sádica, explorava o sofrimento do homem que, angustiado, já deveria estar olhando para o relógio, na outra ponta da ligação.

- Desculpe, Dona Walquíria, mas...

- Walquíria Elizabeth, por favor. Com dábliu e zê, tê e agá, lembra?

- Isso, isso. Dona Walquíria Elizabeth, me desculpe mas não tenho interesse em comprar nada não.

- Mas meu senhor! E quem falou em comprar? Não lhe disse agorinha mesmo que nós gostaríamos é que o senhor estivesse vindo a fazer parte de um seletíssimo grupo de clientes que já estão fazendo bom uso de nosso produto?

- Sim, mas...

- Então, meu senhor, tudo o que o senhor precisa fazer, é confirmar alguns dados para nós estarmos fazendo o seu cadastro junto ao nosso sistema, e o senhor já poderá estar desfrutando de nossos benefícios. O nome do senhor é Valdir Souza da Silva?

- Não, não. É Valdir de Souza Silva.

- Ah, sim. O senhor aguarde um minutinho que eu vou estar atualizando o nosso sistema.

No momento em que a música – uma bossa nova irritantemente calma – começava a tocar, Valquíria afastava o fone do rosto, se reclinava na cadeira e acendia um cigarro. A cada ligação, o mesmo processo. Pegava a caneta tinteiro e marcava suas anotações no formulário de pesquisa que tinha sobre a mesa. Nome, idade, escolaridade, número de filhos, profissão, tempo de permanência na ligação telefônica, grau de irritabilidade. Todos os dados de Valdir descritos detalhadamente no formulário que havia projetado para sua tese de doutorado.

- Senhor Valdir, nosso sistema se encontra temporariamente fora do ar. O senhor poderia estar aguardando mais uns minutinhos na linha enquanto estaremos restabelecendo a nossa conexão com o servidor?

- Olha, não tenho interesse não. Já estou atrasado, pois quando você ligou, eu estava de saída.

- Mas senhor, se o senhor vir a estar desligando o telefone, não vai poder estar vindo a fazer parte do nosso seletíssimo grupo de clientes.

- Não tenho interesse, passar bem.

Valquíria colocava, após cada ligação, o telefone de volta no gancho. Desligava o gravador e anotava os dados. Em cima da mesa, pilhas diversas de papéis demonstravam os resultados de sua pesquisa sobre o grau de irritabilidade dos moradores de uma grande cidade ao telefone. Anotava mais um X no formulário enquanto sorria, ao perceber que mesmo após quatro meses de dezenas de ligações diárias, nenhum entrevistado sequer perguntara qual era o produto em questão.

Tema - Valquíria

2009-06-21T12:52:00.003-03:00

Opa, tricampeonato merece um tema especial.

Nessa rodada, vamos a uma proposta um pouco diferente. Agradecimentos ao Félix pela discussão do tema por MSN agora a pouco.

A idéia é postar um texto que tenha como personagem principal a Valquíria. Ela é uma mulher de 38 anos, que trabalha como operadora de telemarketing, é casada com o Francisco e não pode ter filhos.

Vamos lá. Textos postados até 26 de junho.

(O marcador da rodada é Valquíria.)

Votação

2009-06-17T00:57:00.001-03:00

Está aberta a votação até o dia 20 de junho.

Lembramos sempre que todos podem votar no seu preferido.

Tapete

2009-06-17T00:53:00.001-03:00

Não era mingau.

Imaculado

2009-06-17T00:48:00.001-03:00

O celular tocou de manhã. Atendi: “Marco”. “Beth”, ela respondeu, tentando imitar o meu tom sério. Grunhi um “oi, amor”; ela riu um “te acordei?”. Confirmei o horário de chegada do vôo; ela me pegaria no aeroporto. Confirmei que tinha fechado a venda e avisei que depois tinha dado um porre nos chineses para comemorar. Ela me perguntou num ciúme fingido se eu tinha certeza que não tinha nenhuma chinesa. Não tinha. Só chineses velhos bêbados. As meninas eram todas brasileiras. Inclusive a baianinha pendurada no meu pescoço. “Sabe o que fica melhor no pescoço de um executivo do que uma gravata italiana? Uma baiana!” Foi o que eu disse aos chineses. E ele fizeram questão de me empurrar uma das meninas. Claro que não disse nada disso à Beth. Até porque não tinha acontecido nada demais. Era tudo parte do negócio com os chinas, afinal.

Desliguei o telefone, conferi os papéis assinados na mesa perto da cama, abri as cortinas e fui tomar um banho. Foi só quando limpei o espelho embaçado que vi a confusão em que tinha me metido. A filha da puta tinha me deixado com um chupão no pescoço. A Beth iria me matar. Ainda tentei passar água fria para ver se diminuía o roxo, mas não adiantou muito. Lembrei que um amigo tinha me dito, há muito tempo, que passar um pente com álcool resolveria o problema. Vendo a hora do meu vôo chegar e sem uma garrafa de álcool por perto, apelei pro minibar. No nicho de madeira na parede acima do frigobar as várias garrafinhas coloridas estavam perfiladas. Miniaturas perfeitas das garrafas originais. Comecei a selecionar. Campari me deixaria ainda mais vermelho, estava fora de cogitação. Isso me deixou mais inclinado entre a garrafinha de Jack Daniel’s e a de Absolut. Se a idéia era tirar a mancha, que fosse com a incolor. Baiana filha da puta. Eu nunca tinha comprado uma garrafa de Absolut na vida e agora estava esvaziando uma em cima de um pente de plástico com logotipo de hotel. Passei um pouco da bebida ainda sobre a mancha para ajudar e esfreguei o pente até o meu pescoço ficar todo vermelho. Esperei um pouco e repeti a operação. Nada. O chupão continuava lá. E o horário do meu vôo chegando. Teria que resolver o problema no caminho.

Guardei os papéis, peguei minhas malas e desci pro saguão onde já tinha mandado chamar um táxi. As pessoas olhavam o meu pescoço como se vissem uma ilustração do Kama Sutra. E o cheiro de bebida no meu colarinho também não ajudava muito. O funcionário do hotel abriu a porta do táxi e, com um sorriso sacana na cara, disse: “Seu taxi, senhor. Espero que tenha gostado da sua estada”. Filho de uma égua manca. Fez piadinha, se fodeu. Ficou sem gorjeta. O táxi me deixou no aeroporto, sem piadas dessa vez. Devia precisar da gorjeta.

No espelho do banheiro do aeroporto, conferi o roxo da baiana no meu pescoço. O cara que saiu do mictório disfarçou o olhar enquanto lavava as mãos. Mas antes de sair fez questão de ajeitar o colarinho da camisa, só de sacanagem. Mas não é que o puto, acabou me dando uma idéia? Passei numa das lojas do aeroporto e comprei uma camisa de gola alta. Troquei de roupa na loja mesmo e já saí com a gola escondendo mais da metade do meu pescoço e a mancha da baiana.

O vôo foi tranqüilo e, quando desci no aeroporto, Beth estava à minha espera. “Nossa, tudo isso é frio?”, ela estranhou. “Pois é, aquela garoa infernal de São Paulo”. Ela pareceu engolir a história. Fomos para o apartamento dela.

Deixei as malas num canto, ajeitei as coisas, ela perguntou se eu não queria tomar um banho. Disse que deixaria pra mais tarde. Ela não pareceu se importar e se pendurou em meu pescoço, me dando um beijo ao pé da orelha. Disse que tinha um presente de boas vindas, enquanto corria as mãos por baixo da minha camisa. Eu dei uma desculpa esfarrapada, dizendo que não me sentia bem, talvez tivesse febre, ou só um começo de gripe. Talvez fosse melhor mesmo tomar um banho, ela insistiu, e depois me enfiar em baixo das cobertas, sugeria. Ela concordou. “Vai lá que eu vou pegar uma outra roupa pra você”, ela quis ser amável. Insiste que não se preocupasse, que seria melhor eu por a mesma camisa, pra me manter aquecido. Ela disse “Você que sabe” e foi preparar um chá no fogão.

Entrei no chuveiro e liguei a água, deixando que caísse ruidosa sobre a minha cabeça, tentando esquecer do mundo e pensar numa solução. Só ouvia o som da água caindo na cabeça e escorrendo pelos ouvidos, pelo rosto. Só dei por mim quando ouvi o som da porta do box se abrindo e Beth entrando no chuveiro comigo. Nu. Desprotegido. À mostra. Ela se aproximou de mim, beijou o meu rosto, o meu pescoço, como se nada lá tivesse, e desceu devagar. “Sei de uma coisa que vai te fazer melhorar rapidinho”, ela disse.

Quando saí do banho, mal podia me olhar no espelho. Vergonha de mim mesmo. E ela tinha me aceitado de volta. Passei a mão pelo espelho embaçado para ver os meus olhos me recriminando e o meu pescoço sem marcas. Beth passou por trás de mim, enrolada em uma toalha. Me beijou a nuca e disse, “vem logo tomar o chá pra não esfriar”.

Fil(ler)osofia da Mancha

2009-06-17T00:08:00.002-03:00

- São manchas!

- Eu diria que são pintas.

- Claro que não. São manchas e pronto!

- Defina mancha.

- Como assim?

- Se você acha que pode reconhecer manchas, deve saber do que está falando. Defina mancha.

- Ora, uma mancha é... hum... uma parte com cor diferente do resto.

- E uma pinta?

- Ah, uma pinta é uma parte com cor dif... uh... Seu puto!

- Manchas e pintas são a mesma coisa então?

- Não!

- Então qual a diferença?

- Uma mancha é algo grande e sem forma definida. Uma pinta é algo pequeno e redondo.

- Bem, me parecem pintas, então.

- Não parecem n... Ahnnnn... Ah, deixa eu ver o dicionário!

- Esteja à vontade.

- "Mancha: Laivo, mácula, nódoa".

- E pinta?

- Hum...

- E pinta?

- "Pequena mancha; nódoa; sarda".

- São pintas, então.

- Ah, está aqui no dicionário. É tudo a mesma coisa.

- Não, não é. Há uma diferença. É por isso que são palavras diferentes. Conceitos diferentes.

- Palavras diferentes podem significar a mesma coisa.

- Sim, podem. Mas geralmente significam coisas diferentes. Por isso é bom usar a palavra certa.

- Uma zebra, então, tem listras ou faixas?

- Veja no seu dicionário de novo.

- "Listra: Risca num tecido, de cor diferente da deste. Risca. Riscas que caracterizam o pêlo de certos animais". Só pode ser esse. Só faltou desenhar a zebra.

- Olhe o outro verbete antes de concluir isso.

- "Faixa: Tira de pano para cingir a cintura. Atadura, ligadura. Qualquer coisa em forma de tira". Como as zebras não usam atadura, cinta liga nem nada na cintura, a listra é campeã!

- Não tão fácil. Qual a forma das listras da zebra?

- Bem, elas são compridas e finas.

- E qual a definição de tira?

- Tira é um policial que...

- Sim, sim, e faixa é um brother. No sentido em que estamos usando, é óbvio.

- Ok, vejamos... Droga... Dentre outros significados: "Tira: Listra".

- Se uma faixa é qualquer coisa em forma de tira, e uma tira é uma listra, uma faixa pode ser o mesmo que uma listra.

- Então uma mancha pode ser o mesmo que uma pinta.

- Poder, pode. Mas, no nosso caso, é?

- Se a diferença entre mancha e pinta é o tamanho... Tamanho é algo relativo. Uma pinta para mim pode ser uma mancha para uma pulga.

- Mas quem está analisando é você ou a pulga?

- ...

- Para você, então, deve ser uma pinta. E não uma mancha.

- Mas... mas... pinta é tão feio...

- Bochechar é uma palavra horrível. Nem por isso nós glorificamos o enxaguante bucal antes de dormir.

- Pinta lembra pinto.

- E mancha lembra macho, grande coisa.

- Não lembra não, vocês está forçando a barra.

- Você também. Pinta não lembra pinto. A fêmea do pinto é a perereca.

- Bem, sejam pintas, manchas, laivos ou nódoas, ele não parece muito interessado. Acabou de deitar e está lambendo as bolas.

- O interesse está na mente de quem analisa, e não de quem é analisado. O universo caga e anda para a análise, mas para nós ela é essencial.

- Com certeza... E, pensando bem... Elas não são tão redondas...

- Mais para ovais, eu diria.

- Serão bolas ou ovos?

- Pegue o dicionário.

Comparações

2009-06-16T19:13:00.001-03:00

A trezentos metros do solo a cidade parece uma maquete. Constatação simples e fácil de ser verificada, mas era só o que ele conseguia pensar quando o avião decolou. Na altitude do voo as nuvens parecem algodão-doce. Meu deus, como seus pensamentos eram previsíveis. Ele se esticava por cima do passageiro ao seu lado a fim de tentar fazer fotos do céu. O “vizinho”, constrangido e angustiado com a situação, ofereceu-se para fazer as fotos, mas recebeu uma recusa verbal. A seiscentos metros do solo, uma mancha de óleo no oceano parece chocolate meio-amargo. Por essa formulação ninguém esperava, nem ele. A quinhentos metros de altitude, o chacoalhar do avião lembra uma batedeira, o balançar das asas lembra uma bandeira chicoteando o ar e o desespero das pessoas lembra os filmes “lado B” da indústria cinematográfica. A trezendos metros de altitude a descompressão da cabine lembra a explosão de uma bomba caseira. A duzendos metros do mar as máscaras de oxigênio caindo sobre as cabeças dos passageiros lembram forcas. A dez metros de profundidade nada mais lembra, nada. Quem sabe uma hora dessas as manchas de óleo pareçam chocolate meio-amargo, de novo.

Mancha d'arte

2009-06-16T16:31:00.001-03:00

Na melancolia cinematográfica de um sofá azul no meio de uma sala, com uma xícara apoiada entre o polegar e o dedo médio e um cigarro dependurado entre o médio e o indicador, estava ele observando sua recém acabada obra. O ambiente era até meio bucólico. O sofá era o único móvel do lugar, exceto por um armário quase imperceptível onde ficavam tintas e pincéis. O chão não tinha piso. Assim como tudo ali, era uma soma de artes. Um pouco de tinta, algumas asas de borboleta, bitucas de cigarro, farelos. As venezianas de madeira davam para o mato.

Á esquerda, ao lado da porta, se empilhavam os livros. Não gostava de estantes pra eles. Geralmente o faziam mal e não mereciam conforto algum. De Sartre a Nietzche. De Bukowski a Saramago. E era só. Quer dizer, poderia ser. Não fossem telas brancas nas paredes.

As pernas cruzadas eram mais do que uma insuportável mania: quase uma marca. Olhava, quieto e extremamente tranqüilo para mais uma de suas obras ainda não começadas. Sabia exatamente o que estaria ali nas próximas horas. Apenas sentia prazer na espera.

Foi descoberto por um amigo de um amigo, aquelas histórias clássicas. O cara era jornalista e um dia viu uma de suas telas por aí. O nome era Mancha IV.

Ele nunca foi de falar muito. Quando os poucos amigos reclamavam da sua solidão, ele nem se dava ao trabalho de argumentar. Sabia que só quem vive só sabe como é difícil verbalizar o prazer da sua própria companhia. Isso foi preponderante, também, para o mistério que surgia cada vez que uma nova obra era divulgada.

Os nomes nunca mudaram: Mancha. As inspirações também não: manchas. E era tudo o que se sabia. Sorria, apenas sorria, quando via algum multimilionário com um quadro seu na sala, junto com as crianças. “Se ele soubesse que foi feito de porra”. E sorria para a fotografia.

Algumas, claro, eram óbvias. Uma tela inteira de manchas de asas de borboleta. Outra com bitucas de cigarro manchadas pela mistura entre lábios e nicotina. Duas – repetidas por um montante em dinheiro capaz de sustentá-lo por meio ano – com as imbecis manchas em tecidos. Mas a maioria delas, impossível de identificar. Borrões de café, um vidro com marcas de corrosão da maresia, gotas de limão em uma tela branca, sangue em lençóis, milhares de marcas de patas molhadas com vinho.

Ria da idiotice das pessoas. A última obra, que rendeu um livro de tentativas de explicações e era só um balde de tinta jogado numa tela. E vivia assim, olhando em volta e pensando nas manchas que lhe trariam dinheiro para passar a vida sentado no sofá azul.

Jogou o cigarro no chão, levantou-se, pisou em cima. Sarcástico, olhou pra cima e viu, na tela pendurada, a obra principal de sua vida: a causa de sua morte. As manchas amarelas de fumaça estavam quase prontas. Pegou as latas de óleo que estavam ao chão. Era hora de ganhar a vida.

Tema - Mancha

2009-06-11T18:23:00.004-03:00

Buenas.

O tema da próxima rodada é mancha. Vale contar a história de uma ou escrever qualquer coisa que a tenha como fator relevante da história.

Textos postados até o dia 16 de junho.

(Marina, no pc do Fábio)

Votação - Fumaça

2009-06-07T12:12:00.002-03:00

Está aberta a votação para o tema fumaça.

Textos postados até o dia 10 de junho.

Vote, participe! Quem decide o ganhador do Duelo de Escritores é você.

Onde há fumaça

2009-06-07T12:10:00.001-03:00

Tinha uns 13 anos quando começou. Uma coisa meio maluca. Não lembrava exatamente onde tinha ouvido o som de uma guitarra e muito menos como uma delas foi parar na poltrona ao lado da sua cama. Bem, mas isso realmente não importa. Começou a tocar e isso é tudo. Uns sete anos depois – seis, talvez – começou a se apresentar junto com seus ídolos. Era músico de apoio, mas participava das cervejadas, orgias e viagens dignas de um astro adorado por multidões.

Sempre dizia que onde há fumaça, há show. Aos poucos, começou a ser reconhecido como um dos melhores. Deixou a barba crescer, com o dinheiro que ganhava, adotou um visual que combinava mais com uma banda de rock do que com a criação evangélica. Teve mulheres, muitas mulheres. Teve amigos, poucos. Conhecidos, milhares.

Depois de quatro horas, num dia de inverno, os bombeiros chegaram, chamados pelos vizinhos que viram a fumaça passando por baixo da porta. E para eles, onde há fumaça, há fogo.

Anéis de fumaça

2009-06-07T02:10:00.000-03:00

- Que legal! Me ensina?
A voz vinha da menina sentada junto ao balcão, aparentemente sozinha. Eu, largado no sofá vermelho, nem reparei que ela estava ali. Estava envolto em mim mesmo, ouvindo o blues que tocava ao fundo e soprando anéis de fumaça.
A menina se aproximou e sentou no sofá ao lado, de três lugares. Ela se vestia como um rapaz, com seu moletom cinza velho e fora de moda, a camiseta pólo listrada, o all star branco sujo, o cabelo picotado numa franja que caía sobre o olho, o piercing, a tatuagem, a calça xadrez. Acendeu seu próprio cigarro e tragou fazendo força com as bochechas.
- Ensinar o quê?
- As bolinhas. Gosto de bolinhas.
Hum, ok. Bolinhas. Não era exatamente o que eu gostaria de ouvir numa quinta-feira à noite, mas foda-se, ela era gatinha. Dei mais uma tragada no cigarro, enchendo a boca de fumaça. Inclinei a cabeça para trás e liberei três perfeitos anéis de fumaça.
- Isso?
- É, como faz? Como faz?
- Você enche a boca de fumaça, sem tragar. Deixa a boca num formato meio redondo e usa o maxilar pra expulsar a fumaça de dentro da boca.
- Meio redondo?
- É, assim.
E fiz um bico deixando a boca com um formato arredondado. Ela deu risada.
- Acho fofo.
- O que?
- Tua boca, assim. Acho fofo.
Fiz um sinal pro garçom e pedi dois chopes.

Transmissão

2009-06-06T23:55:00.006-03:00

* Nota do autor: para ler este texto, deixe à vista na parte inferior do navegador apenas a linha atual, sem revelar as outras. Vá avançando linha por linha, uma por vez, na velocidade em que o texto exigir.

Alô, alguém está me escutando?

...

Por favor, respondam, respondam! Qualquer linha, qualquer frequência, QUALQUER UM, merda!

...

Droga, droga... Se alguém estiver escutando, evite a nossa área, entenderam, EVITEM NOSSA ÁREA! Eu não vejo nada aqui, diabos. Essa fumaça sobe do solo como se fosse direto do inferno, não consigo enxergar mais do que um metro na minha frente. Merda, isso é até bom, no fim das contas! Tínhamos acabado de chegar, caminhamos um pouco para dentro dessa maldita névoa. Nem deu para nos acostumarmos. De repente, tudo era um caos! Disparamos como animais, sem efeito algum. Talvez até tenhamos acertado uns aos outros. Mas aqueles outros sons e os gritos que vieram depois nunca seriam por causa de algum disparo. Maldições, eu precisaria dar três tiros no meu estômago antes de gritar daquele jeito! E as coisas estavam por todos os lados. Não sei o que era, não dá para ver na... Merda, estou ouvindo um barulho vindo dali. Não pode ser um dos nossos... Ei! Quem está aí? Meu deus, é você, Rob? Espere, onde você está? Merda, merda, merda de fumaça! Estou indo, ainda tenho alguma munição! Espere... OH, MERDA! ROB, CUIDADO! NÃO!.. NÃO!... ROB! Merda, tenho que fugir! Rob, meu deus... Pare de gritar, morra de uma vez... MORRA!

...

...

...

E-eu... acho que... uh... escapei... Droga, Rob! Eu ouvi tiros, vários. E o som daquela coisa. E os gritos de Rob. E sons que só poderiam... só poderiam... merda, MERDA, só poderiam ser de um corpo humano sendo rasgado como... como... como uma merda de bonequinho de papel! Eu vi um vulto, pela primeira vez agora e tenho que sair daqui, aquela coisa nunca poderia ser humana! Seja o que for, essas coisas devem ter uma força imensa. E nenhuma mente. Aquilo só poderia ser selvageria total! Oh, cara, cara, como vamos sair dessa? Como eu vou sair dessa, se é que tem mais alguém vivo ainda. Espero que alguém esteja me ouvindo, pelo menos isso tudo não vai ser em vão. O que estou dizendo? Eu estou vivo ainda, não estou? Por enquanto, não é? Bastou alguns segundos para Rob... Merda, merda, NÃO PENSE NISSO! Se ao menos eu conseguisse enxergar alguma coisa. Seja o que for aquilo, não caça com os olhos. Ou enxerga de um modo diferente do nosso. Será que eu consegui fugir? Para onde vou no meio dessa merda? Largamos tudo no desespero, não tenho a menor idéia de como me localizar. Vou continuar camin...

...

Oh, merda...

...

Merda...

...

T-tem... ten alguma coisa por aqui...

...

Deus, me desculpe por qualquer coisa, me salve, por favor...

...

E-está vindo... Estou vendo alguma coisa, está vindo para cá... Esta ficando ficando mais nítido... Oh, meu deus, meu deus, pelo menos faça ser rápido... Por favor... E... E... OH MERDA O QUE É ISSO POR DEUS DE QUE INFERNO NÃO MORRA MORRA MORRA DEMÔNIO MORRAAARRGGHH ARRGGGHH MEU AAAHH BRAÇO AAAAHHHH AAHAHH AAAAARRRRRRHHHHHH..........................

Checklist - 16/04/2004

2009-06-06T15:58:00.002-03:00

» 7kg de Contra-filé - OK
» Sal grosso - OK
» 6kg de carvão - OK
» 1 carteira de cigarros - OK
» 2 garrafas de vodka
» cirrose
» câncer no pulmão - OK

Fumaça de São Pedro

2009-06-05T22:46:00.001-03:00

Retornava de longe para casa. Tinha passado não se sabe quanto tempo distante. Pouco importava, de qualquer forma. Ia e vinha conforme o vento lhe enfunasse as asas. De onde vinha não deixava saudades, pra onde retornava, não lhe deram falta. Seguia, apenas, o vento. E um magnético extinto que lhe guiava os caminhos.

O vento passava tranqüilo por nuvens e azuis ensolarados enquanto, do alto, via as telhas de barro, as chaminés de tijolos e as ruas de pedras tão conhecidas. Lá embaixo, uma sombra de asas abertas escorria veloz por paredes, ruas e praças. Contra o céu azul, ele era apenas um arrulhar malhado diminuto. Baixou a altitude, já entre os prédios, preparando o pouso. Ao virar da última esquina antes da praça, contornando o imenso prédio abobadado, num susto arremeteu com um bater de asas violento, perdendo na manobra umas boas plumas que caíram ao chão para serem pisoteadas por milhares de calçados italianos. Só foi encontrar pouso numa amurada de uma sacada distante do chão. Lá embaixo, a Praça de São Pedro fervilhava com milhares de pessoas. Não tanto quantos os sapatos, anotado esteja, visto que para cada uma destas, dois daqueles teremos, mas ainda assim, de fato, eram muitas, muitas pessoas, a ponto de não haver, observe bem, pouso seguro para um pombo sequer. Por pouco, diga-se em verdade, as próprias plumas que deixara não caíram sobre os calçados, ao invés de embaixo deles. Todo espaço estava ocupado por um mar, por falta de metáfora melhor, de gente que, volta e meia, olhava para cima, com expressão pesada, para os pombos na sacada alta, reunidos num arrulhar aturdido e confuso.

Foi só com um movimento brusco, vindo fundo da sacada, que dispersou-se as aves. Um homem de vestes longas e escuras, vindo da porta que dava acesso à sacada, sacudia o braço obrigando os pombos a buscar pouso novo nos beirais das janelas fechadas próximas dali. O homem não resistiu a uma espiadela por sobre o parapeito, para ver a praça abarrotada de cabeças que se ergueram em expectativa. Recolheu-se rapidamente e retornou para o aposento onde outros homens sisudos, estes de cabeças baixas como se pesassem, e mãos unidas em frente ao corpo, cercavam uma cama enorme e ricamente decorada, separada do mundo por um dossel fino de seda, com uma barra de algodão, como bem observou alguém. Retornando, o homem da sacada pode ver, por uma fresta do dossel, os olhos claros do velho deitado na cama. Baixou os seus em respeito ou vergonha frente às sobrancelhas brancas e se juntou aos outros homens de mãos unidas ao redor da cama.

O velho, no entanto, não olhava o homem que retornava da sacada. Não via, mesmo, a sacada, ou a praça com suas pessoas, sapatos e penas de pombos pisadas. Via além dos telhados de barro, das paredes de pedras, das ruas estreitas. Via uma chaminé distante, longe dos olhos, a boca suja de fuligem, um calor abraseirado escapando-lhe das ventas. Via a boca estreita, a passagem apertada, as paredes escuras que desprendiam fuligem à passagem do seu pensamento. Via a luminosidade da abertura inferior, o vermelho das brasas sob o branco das cinzas. Via a passagem se alargar e dar espaço para uma cozinha italiana simpática, com cheiro de manjericão, trigo e tomate. Via a velha em frente às brasas, uma pilha de cartas antigas e amareladas nas mãos, enroladas por uma fita de cabelo desgastada, com os olhos fixos nas janelas basculantes.

A velha, no entanto, não olhava os vidros das janelas. Não via, mesmo, a sua sacada simples de cacos de azulejos vermelhos. Nem via as casas vizinhas amontoadas sobre as ruelas estreitas de pedras centenárias. Via por entre as paredes, por entre as ruas, os bairros. Via além dos pombos, da praça, do obelisco. Além das portas majestosas guardadas por alabardeiros suíços. Via as escadas jamais vistas mas muito imaginadas, os salões luxuosos. Via as escadas, a porta de madeira com maçaneta dourada. Via o círculo de homens de negro. Via o dossel. A abertura estreita, uma fresta apenas, por onde via o velho de olhos claros deitado em lençóis brancos.

O velho então, já não via mais nada. Os olhos abertos como as janelas escancaradas de um quarto vazio. Uma umidade ainda restava nas rugas que corriam do canto do olho fundo até o travesseiro. Não mais que uma gota. No alto do prédio, não tardou, subiu uma fumaça escura, que se espalhou como uma revoada pelo céu ensolarado. Ouviu-se um arrulhar sonoro da praça, que assustou os pombos empoleirados nas janelas. Uma algazarra que se espalhou pelas ruas, cafés, casas. E longe, uma velha também olhava a fumaça escura. De dentro de uma cozinha, pelos vãos de uma janela, ela olhava a fumaça que se espalhava no céu, levada pelo vento. E a velha atirou uma a uma, as cartas da pilha às brasas. Viu os eu te amos arderem, as saudades queimarem, os beijos incendiarem e as promessas tornarem-se cinzas. Atirou a fita às chamas, já mais altas, e o conjunto liberou uma fumaça esbranquiçada, que escalou as paredes estreitas de fuligem, espremeu-se pela boca aberta apertada, e lançou-se ao ar, branca, contra o céu azul. Quisera eu dizer que as fumaças se encontraram, que se misturaram no ar num balé gaseiforme. Mas não foi assim que aconteceu, e me seria impreciso, para não dizer irreal ou mentiroso, dizê-lo. O que sucedeu foi que o vento soprou e dissipou de um golpe as fumaças, que nunca se encontraram, afinal. A fumaça esbranquiçada mal deixou a chaminé já dissipou-se quase por completo. A fumaça preta, por pouco, é verdade, mas não chegou a sair da praça. Da fumaça esbranquiçada dos eu te amos queimados, beijos abrasados e promessas incineradas, pouco se sabe. Da fumaça preta, muito já se tem falado. Desde aquela comoção barulhenta, repentina e uníssona da praça, que assustou os pombos nos batentes das janelas altas, que bateram em retirada, num arrulhar nervoso, despejando, no susto, penas e fezes sobre a Praça de São Pedro.

Tema

2009-06-01T09:22:00.003-03:00

E o tema para essa nova rodada é: fumaça.

Já que o exercício também é de interpretação, o tema é só esse.

Textos postados até o dia 06 e junho.

Votação - Amor

2009-05-27T09:28:00.001-03:00

O tema é amor e a votação está aberta até o dia 30 de maio, sábado.

Vota, participe e escolha qual foi o melhor texto.